Pliegos de cordel. Navideñas

Fueron un tiempo, poemario completo

                                             

 

 

 

PALABRAS PARA UN TEXTO

Fueron un tiempo, el poemario que hoy presento, es intemporal pero está atravesado por el tiempo. Estos poemas, como su título, también están sujetos a un tiempo extenso, abarcan desde  1994 los primeros hasta  2016 los últimos. El no haber optado por su publicación en su momento, me da  la oportunidad de hacerlo ahora y poder elegir para esta ocasión algunos textos que recogen mi visión y agruparlos en tres temas comunes en la poesía de todos los tiempos: El Tiempo, el Amor y la Muerte.

Desde las Danzas de la muerte al amor cortés, desde Manrique, Garcilaso, Quevedo o Bécquer hasta las más compemporáneas de Hernández, Salinas, Gil de Viedma o Brines, la meditación sobre el amor, el tiempo y la muerte ha atravesado la visión vital del hombre, de la mujer - en mi caso- marcan nuestro destino. Yo he querido detenerme en el barroco, aquella etapa de cambio  con la que, entiendo, tenemos tantas cosas en común: el culto a la imagen y la apariencia; el ascenso y descenso social, la crisis económica y política; el exceso y la conciencia de la fugacidad, motivos que tan buenos libros e imágenes nos dejaron. La Edad de Oro de la cultura española.

No he tomado aquellas circunstancias como tema, sería inútil vanidad, pero si pienso que estoy, como ellos, atravesada por ellas, ya que ahonda en la conciencia de la fugacidad de la vida y también en la desilusión que acompaña a la inestabilidad de la visión del mundo contemporáneo, antes visión estética, ética y social, hoy también irrealidad virtual. No voy a decir que mis poemas tengan nada que ver con la grandeza de las plumas precedentes que no sea otra cosa que la admiración a su legado. Fueron un tiempo está tomado de uno de los mejores  poemas del barroco: "Canción a las Ruinas de Itálica" de Rodrigo Caro.

"Estos, Fabio ¡ ay dolor1 que ves ahora

campos de soledad, mustios collados

fueron un tiempo Itálica famosa."

"A las Ruinas de Itálica" era y es así un poema barroco, símbolo de la cultura perdida, escrita por un gran poeta clásico. Antigua ciudad romana, Itálica, situada en el término actual de Sevilla, fue cuna de los emperadores Trajano, Adriano y Teodosio; mostraba la ciudad el peso de la Hispania en Roma y el esplendor de Roma en Hispanoa. Las prestigiosas ruinas fueron hasta el XIX objeto de visita, admiración y desolación de numerosos viajeros extranjeros, fascinados, que dejaron por escrito, y a veces dibujadas, sus impresiones. Todo su prestigio, belleza, historia y fama no bastaron para salvarla  de ser objeto de continuado expolio. Rodrigo Caro, que vivió a finales del XVI mediados del XVII llora las ruinas de la civilización de la que solo quedan vestigios y memoria.

La fascinación del verso clásico, nada en este caso ruinoso sino potente, me persiguió  y me sirvió para rememorar la destrucción originada por el  tiempo, el amor y la muerte; que solamente se aproximan al poema original por el sentimiento de pérdida, no por la grandeza de su expresión. Ya se sabe que todo poema es ficción, aunque la línea sutil  que separa la realidad y la creación sea muy tenue, y más cuando el que escribe evoca sueños, sentimientos o memorias que pueden ser producto  de lo vivido, pero también de lecturas, de imaginación o de recreaciones interiorizadas.

He querido rendir culto al barroco utilizando versos clásicos en el apartado central que tiene como tema el Amor, y es también por mi parte un intento de autoafirmación al intentar añadir aunque sea un  soneto de mujer al rico  patrimonio literario amoroso. En el primer y tercer apartado, dedicados al Tiempo y a la Muerte he optado por versos libres o silvas. Los poemas de muerte llevan nombre y apellido, en todo caso la reflexión no es abstracta sino que acompaña a la persona a la que se lo dedico.

Ningún escrito es en sí sin la aportación del lector. Obra abierta que aprendimos de Umberto Eco, la recepción de los lectores la hace vivir  o la mata o la olvida o la reconvierte. Mis palabras son pues solamente una declaración de intenciones para que hagáis  con vuestra lectura, si queréréis, una interpretación propia.

I DEL TIEMPO

“...de todo aquello quedan las señales”

Rodrigo Caro

ESCRIBIR

Escribir una carta con

tachones    borrones

y no rectificar la línea

de conducta   mi vida

parable, irreparable y superviva

aunque las direcciones y las señas

se confundan

y no se sepa

quien es destinatario

o autor o remitente

punto de referencia o partida.

Escribir un poema    como

un rastro de este vuelo  como

de humo o estela o chi  rido

o frenazo o aterrizaje

a la silla pegados

desplegados

o tierra.

Escribir un mensaje

para dejarlo ir en flotación al aire

y que el aire descorche mi voz

o la beba

o la ahuyente.

TAN ARROGANTES SOPLAN

Ya fieros huracanes

tan arrogantes soplan

- Lope de Vega

Polvorienta viajera te reconoces

en la parte de tropa jamás incorporada

sin solución hablando

consigo y con los otros escribiendo

destripadas consignas anti-himno.

A qué viene esta música gastada

tú que nunca acechaste fastos triunfales cintas

inmaculadas medallitas de estrépito oficial

coches tiaras discursos.

Tú detenida cuando

el corazón corazón corazón

de navegar dejó tic-tac

de fichar para desencantar

de estar para ser ser ser

la libertad cautiva de su especia.

Dime ¿ Tal vez te incorporaras

si tu uniforme fuera de muchas puntas

y desfilar pudieras !Ar!

conformista y jabón hacia la muerte?

Ponte al frente de no se sabe qué

evita la memoria

tal vez sea

distinto no remuevas

ese fondo de arenas embarradas

Pero ¿cómo

volver del barro y evitar el barro?

Sabiendo a barro con sabor a barro

y barro baro barro desbarrado ?

¿ Sal ? ¿de dónde?

¿de qué circunferencia?¿de qué ombligo?

Sal

fina memoria

arena

repetible arriba abajo !Tiempo!

Ay del lento caer del pensamiento

azul y trascendido!

QUE HABLA DEL TIEMPO Y SU RELOJ DE ARENA

“ .. en tierra, en humo, el polvo, en sombra, en nada”

Luis de Góngora

Arena   así tus ojos

tu espalda  así la arena

cabeza y   razón   arriba

abajo : arena

Así la arena

Pulso a pulso perdiéndonos de arena

en la arena con la arena

al compás de la arena

se desliza el vacío

hecho de arena y aire

Grano a grano te busco

¿Dónde tu arena?¿dónde?

- Imágenes veladas

trozos de tiempo ya que arena cubre.

HOMENAJE AL AMOR

“.. salí tras Ti clamado y eras ido”

- San Juan de la Cruz -

Queda la voz

y un dolor de belleza en la memoria

pero mi corazón se des-halló.

Mi inteligencia

turbada y ciega me negó respuestas.

Corta circuito soy fundida en ansias.

Ya ves   Amado

aquí mi cuerpo sin presencia posa.

Pero nunca mi mente

Desbandada de pájaros

dulces   cálidos  mis sentidos

nómadas giran alas

resorte exacto

que me haga remontar

el impulso que es alma

y es ascensión y pesa

el cuerpo desprendido

Furia, pasión inútil- útil

la cordura.

Pero toda ascensión

es desazón y hastío

si la noche del alma se prolonga

y las manos se aferran

tan solo aun tiempo ido

No fueras Tú el amado

ni yo amante

sino sólo el reflejo

necesidad y búsqueda

delirio y sinrazón.

No Tú ni yo, carencia

de todo el universo, sangre en sangre

partícula de hierba

rastro de caracol

cal, guijarro   sentido

y el llanto acaso semen

sustancia, núcleo, agua

óvulo del ser vivo.

!Ay Amado ! reflejo y hambre nuestra

del deseo transido.

Pero la noche existe

porque existe la luz y trae la muerte

pegada en el envés la vida

y es la mentira estela de verdad.

Así Tú y yo   amantes   deseamos

lo indeseable   el muro

que nos abre   la puerta

que nos cierra   la lucha

donde reconciliar nuestro destino.

Salí tras Ti clamando

pero tu rastro iba

desdibujando el rostro

y era tu voluntad la desmemoria !Hágase1

Yo amé el Amor    amado

el rostro del amor ya desvelado

Salí tras Ti clamando y eras ido.

PERSONAL

Si pudieras bloquear el programa

si tus dedos callasen

si la lucidez tenue

titilar y negarse

acaso elegirías

pulsar la tecla de la oscuridad

Tal vez entonces

rendir tan dulcemente la memoria

ir borrando los días más ajados

la ácida desazón de los afectos

Así te borrarías

con toda la dulzura

del que sabe el final.

Pero pulsas atrás

pides información a la memoria

Eres salitre y duelo.

Pero pulsas atrás

y a tu retina afluyen

punto a punto cursándote

tu propia destrucción

hechos párrafo y letra

fidelidad y luz

Pero pulsas con todos los atrás

cargados y no encuentras

la clave que te rompa

Y tu vas escribiéndote  palabra

acre sabiduría del que todo lo sabe

menos hacerse olvido.

SI POR VENTURA VIEREIS

“..decidle que adolezco, peno y muero”

San Juan de la Cruz

… pero tú vas dejando presentes por el pasillo angosto, uvas, libros, florales juegos de palabras, pronombre, tinta donde mojar mis respuestas, azules, caramelos, dijes de pelo y gloria, cestas de muda y alba, claves de sol y vuelos, acertijos, discursos, zureos de palomas, margaritas, incienso..

y voy por el pasillo tropezando porque todo está a oscuras, puertas tapiadas y paredes neutras, cada vez más arriba los techos, golpe a golpe cae el agua pastosa y escurren las goteras, tropiezo en cada charco con las citas, las sedas, los papeles, las palabras de amigo, chascarrillos, todos los baldosines se levantan y crujen y no existe el color, que no hay ventanas a la vida plena..

pero tú vas dejando presentes por el pasillo angosto y yo gimo y tropiezo con todo el cesterío, los lamines, las hojas rotas de cuaderno y humo, las voraces palomas que se enredan, cagaditas, plumajes, fruteros, tintes, trapos y medallas, libros sin paginar, gotas, la vida..

...dime para qué quiero

palabras, libros, frutas, ni el alba ni canastos, para qué, para qué, si el pasillo es sin luz, si lluvia y frío, si hundido el suelo y sin apoyo, dime, si no sé donde estás, tras de qué puerta..

pero tú vas dejando presentes por el pasillo angosto.

El ÁNGEL MALO

Todo esto te daré, me dijo

si inclinándote ante mí me adoras.

Mateo 4-1-1

Me sonó a conocido y oteé referencias :

Aunque precipitado   era el ángel bellísimo

que en sus virtuales alas  

a la alta vanidad y sus copiosas cimas

podía traspasarme    trasformarme

Sus agitadas manos

se abrían y cerraban   polvo

dorado   transparencia   Así veía yo

la ruta que hasta aquí había él caminado:

iluminaria  humo.

Se colmaban

mis dedo   y voces que mi nombre

repetían    y labios mis escritos.

Y hasta mis firmes pies me alzaban

como rapaz o altiva    orgullosa o cetrera.

 Yo lo amaba ¿Sabéis?

Más su falta de afecto y aquella idolatría

de adorarle   de rendir mi cabeza

a su necesidad menesterosa de mirar por encima

me fastidió  Tomamos un café

y le volví la espalda.

A LA ROSA

“Pura, encendida rosa...”

-Francisco de Rioja-

Posos de polvo y nieve

sobre la superficie tersísima de la memoria : Rosa

Aquí existió el olfato o la melancolía

pálida de color   el suave tacto.

El runruneo escuchas cuando la deletreas : “Flor”

“Oh rosa”   “rosa”.

Rosa pensada  rosa escrita  rosa fijada en rosa

no es la crueldad del tiempo quien te abate

sino el cansancio  el sueño malherido

su hilar lento en guedejas.

La palabra o la idea no te nombre

es la mirada el nombre.

Cómo saber mirarte conocida

y atravesar el peso de los posos.

Garabateo en vano   recito el alta voz

siempre te cubro.

Oh rosa de papel que fijo y leo

nunca serás la Rosa.

RETRATO DE MUCHACHA

(A César Muñoz Sóla)

Turquesa azul me hieres

colgada e impasible   serena en cruz

no herida por el tiempo en desbandada.

Me acusa  tú me acusas

romántica infeliz

linda y blanca y burguesa

encaje y almidón

serenamente

fija y rendida.

¿dónde tus pies ¿me escuchas?¿Dónde

cuando yo recorría uno a uno

mi jarro de dolor   mi amor de celofán?

Tu, mi estático yo   camarada muda

tu, juventud pincel

tu pompa de jabón acusativa

Charo Fuentes bendita y en catálogo

definitivamente sosegada.

Por dios ya deja

de cruzarte de brazos

o te odiaré.

Llora conmigo  llora conmigo

no tienes tú tampoco salvación

o acaso dime ¿lo sabias

entonces mariposa

en tus rutas de luz? El borde de la muerte

solo es luz. El borde de la muerte son las alas.

Pervivirás

por detrás de las hijas de estas hormigas hábiles

de mis devoradoras palabras sin sostén

al fin tú eres

esos trazos huidos de la mano de un dios que te proyectó muerta

definitivamente muerta serena azul

como fuimos entonces

antes de ti y de mi

tan celestiales.

DE COMO LISI SE MIRO AL ESPEJO Y VIO SU ROSA

...itálica famosa

- Rodrigo Caro-

El espejo se enfrenta en unos ojos

duros y tiernos como su mirada

la boca retraída  la amplia frente

plena de surcos e interrogaciones

la afilada nariz los circunflejos

arcos que enjuician y que peinan canas.

Esa eres tú con tu rizado pelo

que antes fue negro y ahora es negro

la amplia sonrisa   el lunar redondo

y arrugas de expresión- dulce eufemismo-

puedes hacerte un lifting ¿cuantos siglos

perezosa grandísima que no vas al gimnasio

!Estragos de la vida o de tu vida !

Que nunca más será

Itálica.

Famosa

ya lo sabes.

NATURALEZA MUERTA

“Ayer se fue...”

- Francisco de Quevedo-

Besos cortados del rosal en flor

y expuestos al expolio de los días

¿a dónde fue tu olor

y la frescura?

¿Que boca se acercó  rozó tus labios

qué audacia de la mano te pintó

rosa de sangre y se rompió en tu espina?

Bellos tajados frutos

Ramos de manantiales  hermanos

hojas secas

padres   besos silvestres

mojadas frescas flores del estío

amigos

mis amigos

Trazos amarillentos

que aún diseccionados en la pared

repican la belleza

de lo que fue y no habita.

Inasible era el vuelo e imposible

que reste aún

naturaleza muerta de lo desvanecido.

TIEMPO POETICO

La poesía mudó de rumbo

se cambió de vestido. En su mutis

rodó el mundo de quien la escribía

inutilmente la ensoñó.

Del revés   sin sentido   le escribió notas, redes.

Si tendía la red a la palabra

buscándola

salía ella de sombras

y extendía su encaje

y a través de sus versos

sus ojos eran y el sabor a mar

llenaba de palabras

las botellas perdidas.

Y cuando ella tocaba las palabras

prendiéndolas   hilvanes

quedaban en la alfombra

del esplendor arcano de sus traje

o un rastro cenizoso

de baladas ginebra

o polvo de sarmientos

o brasas encendidas.

Y aunque el ritmo se hubiera sosegado

con el tiempo

papeles

chispeando crispábanse

de humo rojo y de luz.

SIN PARAR UN PUNTO

PASAR objeto

de corazón ingrávido

hoja anodina impreso

monigote

que ocre a tumbos desgajado

rodando

baja dejándose

PASR cerebro

de corazón ingrávido ojos

semi cerrados de cristal

dejándose

por turbulencia interna

o externa lucidez

negación

o sentimiento

PASAR cuerpo

de corazón ingrávido

levemente aire o suspiro o voz

o barco de papel dejándose

destiñéndose.

PASAR vértigo

sin amarras sin razón ni raíz

mojado destrenzado dulce

PASAR

NOMBRAR LA REALIDAD

La realidad profunda de las cosas

nombrarla:

Hálito evocativo

que onda a onda se resiste.

La realidad

Tiempo que apuntalamos con

un andamio de papel

y página.

La realidad

¿ O somos nosotros los reales?

Plurales

nuestros

fijos pasamos.

Pasamos.

Nos traspasa.

REMEDIO

El tiempo nada cura

Tu mal será mañana indiferencia

enquistándose

lago estancado y sucio

por las ardientes venas.

¿O es que llamar se puede

sana a la indiferencia?

El mal que se convierte en compañía

y es primero tristeza

mas tarde desconsuelo

dará en abulia . Sabe.

Y no será remedio

sino herrumbre

No olvido.

II   DEL AMOR

¡Oh Fabula del tiempo! representa
cuanta fue su belleza y es su estrago
Rodrigo Caro

LA CARTA

(o epístola mortal a Fabio)

Madrid 93 Mi Fabio amigo

pasados siglos ha que no te veo

No sé yo si me debes o te debo

pero me gustaría hablar contigo

pues a pesar de todo yo te sigo

leyendo, a mi pesar, en lo que leo

buscándote en un dulce ve-veo

contigo hablando cuando te maldigo.

Dame un margen de fe !Por Belcebú!

Creo (corrígeme si me equivoco)

que no soy la pirata de Corfú

soy una luchadora, como tú

pero miedo me tienes más que al coco.

¿Olvidar? Poco a poco

treguas firmar con tus sobresalientes

Si lo aceptas, lo firmo:

Charo Fuentes

                         *

EL JUEGO

Aprender del sentido del dolor

un lenguaje de gozo, no de pena

bailar con chispa el tango al son que suena

saber tachar la huella del rencor.

Darse a luz a uno mismo en el amor

Apostar siempre por la vida plena

Besar con besos de pasión serena

Ser algo sabia a costa del error.

Y si alguna otra vez hombre potente

chocas conmigo y sufres, otro vaso

sea de humanidad la sed abierta.

Te aposentas cruzado en mi presente

mi fracaso se llama tu fracaso

tú desierto de mí , yo tu desierta.

                       

                       *

JUEGOS DE MAR PARA UN POEMA BARROCO

Ebria en la noche, azul en el costado

la voz susurra entre ginebra y coca-

cola tan amistad que, fresca, toca

sencillos paraísos sin candado.

Estar un sin estar en ningún lado

sentir mi sinsentido en otra boca

saber el tacto y no saber la roca

ola romper o canto ensalivado

Tu ternura ¿La sal más dulce haría?

- Prende tu mano en la locura mía

¿No te consumirás si la piel quema?

- Escríbeme en el cuerpo otro poema.

Me preguntas, amigo, si te amo.

Toco tu eternidad ¿Me das un gramo?

                                *

JUEGOS DE REALIDAD Y DE SUEÑO

Llamaste a la razón, burlaste el sueño

Maltrecho el sentimiento, desnortada

busqué mi cuerpo sin tu piel buscada

y me encontré mujer libre y sin dueño.

Noche del cuerpo cuando de desdeño

noche del corazón, deshabitada

noche del alma cada noche cada

noche sola conmigo y con mi ensueño

No me dejes caer en la tortura

de ser sin seguir siendo, amor altivo

Mírame sin sentido y sin sosiego

Carne pura es mi carne, siempre pura

pura muerte es mi muerte, muerte vivo

negué tu tacto y soy mi tacto ciego.

                          *

CARPE DIEM

Carpe diem

Horacio

Escúchame o aléjate ya mira

cómo el tiempo nos cubre y cae la nieve

y como las palabras se hace leve

charca que el frio hiela Que mentira

será un día el amor, el canto ira

Es la cosecha de la vida breve

Sacia el deseo. Carpe diem !bebe!

Tiempo es de juventud, sorbe y respira!.

Hallarte fue trayecto de belleza

¿Fui tu simulación?¿Fui tu certeza?

Pero luego marchar, seguir sintiendo

esta pasión, inútil pasión es

Guardar la luz que me consume, siendo

mujer muerta de sombra entre tus pies

                            *

TELEFONÍA

“Borra de tu memoria

este número de teléfono

2-6-8-1-4-5-6

Tacahlo de tu agenda”

- José ,Hierro-

Llamé , el contestador no respondía.

Busqué su móvil, no me contestaba

mensajes di de ley, me dio su baba

No lo puede entender no lo entendía.

Gasté el fuego vital y la energía.

Perdí el tiempo, el aire que alentaba

agua la tierra que me sujetaba

ni frío ni calor ni compañía.

- Tacha, tacha el teléfono de ese

pasado amor, rodó como las hojas

Que el juego cese ya, que el juego cese.

Hay que saber perder y haber perdido.

No marco ya el amor, marco el olvido.

Si te encuentras mi voz no la recojas.

                         *

JUEGOS DE MAR PARA MORIR BESANDO

!el mar amado el mar apetecido,

el mar, el mar y no pensar en nada!

Manuel Machado

Volver a la palabra, su impotencia

Grabar las sensaciones a cuchillo

escribir en la paz y la impaciencia

anillada en la sed como un anillo.

Hasta que rompa el mar y su potencia

estrelle el corazón con que me astillo

hasta que rompa el mar y su violencia

cubra mis sinsentidos de amarillo

Volver a la palabra, tan mojada

tanta palabra ser de voz ardida

vivir en la palabra y tanta muerte

Verso, papel, y espuma enamorada

mi crespa voz arena ya abatida

siempre volver y nunca devolverte

                     *

LA TORTOLA

“ Se equivocó la paloma.

Se equivocaba”

Rafael Alberti

¿Por qué te llaman paz? ¿por qué paloma?

Tórtola del amor, ven a mi lado

cierra tu pico pardo y afilado

¿ por qué muerdes la mano que te toma?

Eres agreste pájaro sin doma

deja que yo te cure ese costado

Tórtola, olvida tu rencor airado

¿Tienes de corcho el corazón?¿de goma?

Varada estas en seco y tierra dura

Tan hondo tajo, dí, ¿con qué se cura?

¿Con palabras? ¿ con miel? ¿con juramentos?

No te quiero atrapar, ave abatida

¿ cómo puedo zanjar la larga herida ?

- Al calor de la rosa de los vientos

                       *

SERVITIUM AMORIS

“Ven ante mis ojos

muérame yo luego”

- Teresa de Ávila-

Mono de tí que me destruye a plazos

abúlica, irritable, esquiva, cruel

estoy pendiendo de tu droga fiel

amor- atada en soga con mil lazos.

Dame en sorbo en tus ojos y en tus brazos

dame el sabor de hartura de tu piel

dame un trozo de niebla, miel a miel

y déjame sobrar en dos pedazos

El tiempo transcurrido no me cura

!Solo una dosis más de tu hermosura!

Muera yo luego, Amor, de lado a lado

Tú que en el rito me iniciaste, mira

como expira y te aspira, vuelve y tira

mi adolescente corazón pinchado

                         *

LA PRISION

“Poco importa burlar manos y pecho te libra prisión mi fantasía”_

- Sor Juana Inés de la Cruz-

Si te libra prisión mi fantasía

¿ cuartos le vas a echar al pregonero?

Diciendo van que dices que te quiero

y que me mata la melancolía.

Tu palabra verbal contra la mía

de papel y en papel escrita, pero

¿ es ficción?¿es virtual? ¿es verdadero

amor materia de la poesía?

Vanidoso farol, si estás ufano

en sombra gurda aquel amor rendido

poemas, sentimiento (poca cosa)

No afirmo irrealidad, ni juro en vano

ni voy a renegar de lo sentido

¿Otro final?¿te gusta más la prosa?

                            *

COMO EN LA PELICULA DE GARCI

(o el juego de volver a empezar)

Rebobinar el video y darle marcha atrás

caminar contra el viento, retomar aquel día

fijar el color sepia de la fotografía

saber que se regresa del país del jamás

Nadar contra corriente, anda que te andarás

colada de traiciones en la pureza fría

del río hacer, amar tanto como solía

y volver a empezarse cuando de vuelta estás.

Amigo que nostálgico revisas el trayecto

con rotos, apatía, soledad y desgaste

y apodado en el quicio del fracaso sollozas

Desanda la memoria por el camino recto

vuelve otra vez al paso, carga lo que dejaste

nunca fueron un lastre las ilusiones mozas

    

                                    *

JUEGOS DE MIRADA Y BELLEZA

“So long as men can breathe or eyes can see”

Willian Shakespeare

La belleza fue agua que escondimos en cestas

y feliz derrochamos como sin ton ni son

pero aún duele en mis manos su dureza de halcón

y las glorias benditas que tú llevabas puestas.

Nunca llevó la aurora toda tu luz a cuestas

(siempre extendí los ojos hacia tu corazón)

yo que lidié contigo, me herí contigo y con

esa dureza hice mis canciones de gestas

Que no se precie el tiempo, la arena ni la muerte

de haber precipitado tu belleza de estío

y, si lo pretendió, no consiguió vencerte.

Existes inmortal, no por mérito mío

No eres tú, es la mirada, es propia la hermosura.

¿Lector no ves la rosa temblar en tu lectura?

                             

                             *

ITALICA

Fueron un tiempo Itálica famosa

Rodrigo Caro

Ayer fueron sillares, hoy obscenas

ruinas y escombros !Ay! desmoronados

símbolos rotos, dioses desgastados

erosiones, detritus en las venas.

Besos caídos entre las arenas

sueño, don y ebriedad mustios collados

yacen a la intemperie, abandonados

al viento, a la molicie y a las penas.

!Terca memoria, siempre me regresas!.

Silencio escucho donde hallé trasiego

toco la piel de estatua de mi tacto

Fabula del amor, que nunca cesas

de herirnos de ilusión y te vas luego

médula sin arder y tiempo exacto

                 

                           *

JUEGOS Y PERDIDAS

Amor fatal o fiel melancolía

vida vivida y hoy sobrepasada

tú que quisiste ser miras tu nada

y sabes que es final de travesía.

Eres la que se fue y la todavía.

¿Todo se va ?¿ te deja en la estacada?

Yo veo la potencia en tu mirada

y en lo que escondes de tu biografía

No voy a compartir tu desconsuelo

Viviste tu verdad frente al engaño

Tal vez jugaste bien, no me das duelo.

El tiempo pasa pero no perece.

El presente remite hasta antaño

todo lo que vivió nos permanece.

               

                     *

ULTIMO SONETO

!Qué lenta enfermedad es la melancolía!
Amante sin amante ¿ inútil aventura?
Si fue tu fiebre amar, con el dolor se cura
aunque no recuperes del todo la alegría.

Amigo que encontraste tu sola compañía,
si del amor escribes, sé que no es impostura,
si tu dolor me cuentas, sé que no es amargura,
perder quizá es vencer, no entones tu elegía.

Si sientes sinsentido, un sentido más pleno
buscarás, no te pares, todo camino es bueno.
Vuelve a tu paso, dime ¿quien dice que has perdido? 
 

La plenitud es esa. Son fracasos y aciertos.
No abandones la apuesta hasta que estemos muertos
y nos vaya cubriendo la niebla del olvido.

III DE LA MUERTE

.. todo despareció: Cambió la suerte

voces alegres en silencio mudo

Rodrigo Caro

A PABLO

¿Desde qué lugar muerto

nos reviven   tan vivos

nuestros amigos muertos?

¿Qué séptimo sentido

nos convoca al amor del hombre roto

que no quiere vivirse?

¿Te aceptaste por fin

cuando rodaste roto

por la escalera rota?

Intelectual cargado

te lo cargaste todo.

Descansa en paz.

Si estás donde yo creo

saludos a Virgilio

AZUL EN LA SIERRA DE MADRID

Quien no vuelve a nacer todos los días en las manos de alguien

es indudable que descansa en paz

_Luis Rosales

Cómo decirte entonces que descanses

debajo de tantísimas coronas

que tus deudos, amigos y enemigos

compraron para ti.

Tu cansancio arrastraba el peso de dos números

la cifra de la muerte

porque todos moristeis a manos de una bala perdida

perdida para todos

y por todos perdida,

calibre 36 bala

de arrumbar a lo humano.

Hoy escribo que aquí, en esta tumba

tan amorosamente Cercedilla

yace un poeta pino

grande como una copa

risueño como un río granaíno

que cargó con el símbolo

de una generación y su naufragio.

MIGUEL HERNANDEZ    POETA ESPAÑOL

Llego con tres heridas,

la del amor,

la de la muerte,

la de la vida. - Miguel Hernández- 
 

La recta final fue un reguero de cárceles,

Valencia, Ocaña   Alicante

Muchas voces amigas apelaron por mí,

fue mi pena de muerte conmutada

por una reclusión de 30 años.

Me pidieron que renegara

de lo que había escrito ; así me ayudarían

lo que yo había escrito era mi sangre

era mi voz, mi vida hecha palabra.

Uno no puede renunciar a lo que es.

La cárcel minó mi salud, pero no mi alma

mi alma o lo que sea.

Yo seguía sintiendo ese viento del pueblo derrotado

pero el viento no es calma

basta una leve

corriente de aire para levantarlo.

Yo era libre para seguir pensando

para seguir muriendo

no me iba a desdecir.

EPILOGO PARA UN MILLON DE MUERTOS

Cuando llegamos a esta tierra vuestros

cuerpos habían sido retirados

solemnemente, sigilosamente.

Cayó el telón del primer acto.

Luego empezó el aprendizaje Prietas las filas, etc, etc

Isabel y Fernando

y aunque en honor a la verdad diré que a mí no me tocó

salir a escena con el hambre a cuestas

pan moreno y aceite con azúcar

yo vi el segundo acto.

Borradas boinas y camisería

La división azul, el desencanto

y Dionisio Ridruejo. A duras penas

llegamos a Colliure

cruzó una sombra por el escenario.

Muerte. Protagonista. Lorca., Muerte

de baba, de rencor, de carne

traducidos a cruces y anticruces

Paracuellos   Guernica blanco y negro

madurez indignada. Fin del acto.

Pero escuchad, colegas los que os fuisteis

porque os fuisteis estamos.

Nuestra la voz, nuestra la paz y la memoria vuestra

memoria colectiva

definitivamente curados del espanto

CARMEN CONDE

¿Qué tapiz, mujer brava, diste al tiempo, o que andariegas manos

dejan mortales su inmortalidad en puntadas de letras que edifican sueños inmortales o libros hechos?

O qué canto de pájaros no logró tu destino detener   tú que querías para guardar la voz del ave que pasa abrirte el pecho

cerrarla en tí, tender tu oído al pájaro, quedarlo arrebatado dentro del corazón, robar el fugaz canto jamás quedo.

Obran las manos y los ojos, obra el vuelo y la voz. Alas, versos, arcángeles obran los pensamientos.

Y tienen los arcángeles esa estela de luz que les prestamos, como nuestras palabras, nuestro sexo

El sexo y los arcángeles pueden volar acordes sobre la fluidez del sentimiento

El sexo es un arcángel, aunque sea conciencia desacorde. Veo sus plumas. Negras vivas se escapan por el texto

¿Volviste a la unidad, al sí mayúsculo?¿Hay mar en el Edén o es una espada?¿Qué cielo nos aguarda a los guardianes de la nada de papel o de Verbo?

¿Y que es la poesía- o acaso dios- sino materia de los pensamientos ?

DESPEDIDA

(A Angel Urrutia, poeta)

No sé si te moriste de frío entre las alas

de sol para gaviotas, de mar irrespirable

de sed para tus sueños, de tanta muerte tuya

pero sé que leyeron unos versos de ciprés amarillo sepultándote

y tocaron el txistu y saliste en la tele

y dijeron tu nombre “poeta nada menos”

Coronas te ofrendaron de flores sin espinas.

El Valor y la Fama y aún la gloria

en vida cicateros

te acompañó en la muerte

!Sagaz sabiduría la de los vivos, vivos.

He intentado, ya que no nos hablábamos

decirte adiós en “requiem”

pero mi despedida es todavía niebla

nubosidad plomiza e invariable

hombre de luz mitad, ángel sin cura.

Hoy con el largo corazón de la tristeza que nos dejaste digo

que intentan aflorar entre mis ojos lágrimas

de dolor y de pasmo   Angel Urrutia

como una gota fría.




EN LA MUERTE DE LEOPOLDO DE LUIS 

Querido Jorge Urrutia:

En Pamplona me llega
la muerte de tu pade   Leopoldo
de Luis  mi buen amigo
un hombre afable y un poeta hondo.

Lo quería por bueno
por sabio por poeta maestro generoso
que escribía sus versos carpinteros
 como oficio de amor frente al escombro.

Nunca cerró sus puertas
al incipiente escribidor  leyó con ély el poso
de su palabra  aun grave  generosa
iluminó a los otros.

Era sencillo  era
opuesto a los pomposos 
conferenciantes  vates
desconocidos o notorios.

¡Qué profunda mirada
para develar texios y qué gozo
en recrearlos  desde
la alta cima hasta el fondo!

Hoy te escribo y me duelo
contigo  Jorge Urrutia  hijo
de Leopoldo.
Él hablaba de tí
y si te escribo a ti yo lo prolongo.

Estoy un poco triste  déjame que te mande

mi pena   mi amistad  mi testimonio.

JORGE GULLEN

(Al margen de Aire nuestro)

Estar muerto no es nada

y compartir idéntico destino

-aventura amarilla que llega y que se marcha

con las hojas sedientas

más asombro, más luz, más armonía

es Cántico y Clamor, es Homenaje a tí

Comulgaré en tu voz

!Sea contigo el aire1

Vivir es algo más que un ir muriendo

No habrá mejor Final

que saberse fluir sin hueras manos

ni otros poemas más perfectos que el acuerdo cósmico

ni dicha que el presente

ni sueño que sintiéndose

maravilla concreta despertar

supremo instante    ahora.

Tú fuiste el narrador   la historia siga

!Sea contigo el aire!

Mi ser es el vivir acumulado

Apiñado el acorde

¿en qué rincón cabrá de la memoria?

Ser poeta es vivir, vivir al viento

(al contra-viento acaso)

y aferrarse de bruces.

Ser, hasta el borde.

Ser, desde la raíz, siempre extendido

Sentid, Jorge Guillén

!Sea contigo el aire1

VICENTE ALEIXANDRE

Hoy tu casa ruinosa

no es santuario civil de poesía

ni es la procesionaria de oficiantes del verbo.

Tu cabeza cortada

posa en una avenida con el nombre de reina

de esta España nuestra que tal vez es la misma

aunque ya no es la misma

hizo de ti, poeta, ilustrado urbanismo

cultura de munícipes

que siguen ignorando aunque ya no desprecien.

Tu voz

Amor o destrucción, palabra o hálito

cosmos que no asfalto late.

Trasciende

Abierta hallo la puerta y la `pregunta

"Saber es conocer No te conozco y supe

saber es alentar con los ojos abiertos

¿Dudar? Quien duda existe. Solo morir es ciencia"

Ciencia tú ya, dolor en el vacío existo.

¿Certeza o palpito?

¿Consumación o afirmación la muerte?

MAESTROS

Lleva quien deja y vive el que ha vivido

A Machado

Hoy se fue el profesor que aunque no dejo:

sed lo que he sido entre vosotros “Alma”

lo fue. Murió Aranguren.

Maestros de la vida

y sus honestas éticas plurales

D Francisco Giner, D Antonio Machado

D Francisco Ynduráin ¿ha llegado Aranguren?

¿Cómo es al otro lado el aula magna?

¿Y quien es el rector?¿Es competente?

¿Qué ángeles aprendices se sientan en las aulas?

Si allá arriba hay eméritos

que en el curso sin fin del paraíso

prosigan sus lecciones magistrales de luz

y aprendan sus alumnos fraternidad humana.

Que hagan más habitable la jerarquía cósmica

los Coros Celestiales    Ítaca o el Parnaso

Las Nubes o el Olimpo.

Que sea con ustedes como en principio el Verbo

el Verbo

el Verbo para siempre    para siempre...

A ANDRES FUENTES SORIA, mi padre

No sabrán de mí, habladles a mis hijos de mí porque  me voy sin que puedan recordarme - Andrés Fuentes Soria

No sé si es canto o rezo

el tono de mi voz cuando te llamo

no sé si escribo versos o mariposas secas

con las rosas desnudas de mis manos.

Sé palabras en eco

hombros sin cobijar, cáliz sin pétalos

y sé de un vivo corazón pequeño

en lucha contra dios y sus milagros

¿Puede un padre que es padre

arrebatar al padre necesario?

Ya ves que no te olvido, no te olvido

que siempre tengo el corazón cargado

que tu muerte es un roto o piedra mía

tan largo ya que yo te gano en años.

Padre ¿Me escuchas , padre?

- gaviotas son mis ojos remontando.

¿ Debo mi impulso al viento

o me abrí en el abismo del desgarro?

¿El poema es mi voz o es mi vacío

o soy la madurez del desarraigo?

¿Lo sabes todo, padre?¿Todo, todo?

¿No puedes responderme lo que estoy preguntando?

¿Es siempre el mismo amor cuando se escapa

el que nos fuerza al Cántico?

A ANDRES FUENTES BAZO mi abuelo

La compasión y el perdón han sido mi devoción

Andrés Fuentes Bazo (veterinario)

No lo pusiste fácil que digamos

“padecer con “ o “con pasión”

la compasión, abuelo, no me cuesta

pero seguir tu ley a rajatabla

si le da quebraderos a tu nieta

porque perdonar, dime

cómo se olvida, abuelo

cómo se olvida    abuelo

cómo , abuelo    se olvida y se perdona

abuelo que a los burros y a las mulas

sanaste, dame cura

que soy empecinada especie que no olvida

y dale que te pego con la fiebre

y venga y dale y vuelta y suma y sigue

que el perdón necesita receta y tratamiento

que así también nosotros perdonemos

abuelo justo nuestro no nos digas

pues yo sigo arreando

y rumio tras la noria

y mis cuentas anoto

sin que el perdón asome como el agua

hasta el brocal o el labio

esta sed justiciera ¿nunca se ha de aplacar?

¿aún gire yo sin mansedumbre?

¿Aún trace redondeles?

¿aún patee el ayer con las pezuñas?

tu fórmula humanísima    abuelo   necesito

que alivie mi humanísima burrez:

Lograr tu devoción

aún sin olvido

MEMORIA DE LA ROSA

A Cristina que se estrelló en un vuelo sin motor

Y cuando descendías

desenfadadamente grácil a la piscina

las matronas del bloque (el coro y el pinacle interrumpiendo)

suspensas y a hurtadillas admiraban

la ardiente cabellera

de juventud en la ducha.

La belleza y el llanto pronto forman corriente

y a ti te llevó el aire, el sol y su ardimiento

el viaje sin motor ni blancas plumas

su breve y veloz vuelo

sin detener un punto

Muchacha ajena a mí ¿Por qué escribo tu nombre?

Pura encendida rosa/ emula de la llama

que te precipitaste

del vergel de las nubes

y, como lluvia bronceada y finísima

diste en tierra

con tus ojos

con tus dientes

con tu tallo de arena.

            *

El Último Verano”

( A mi madre Rosario Caballero Iráizoz)

Su mano pequeña quería desasirse

Era un pájaro tibio que no podía levantar el vuelo.

Aéreos sus huesecillos menudos

su piel herida y trasparente.

Me bastaba

pasar la tarde sintiendo su leve latir

su pequeño corazón gastado

abrir sus dedos y acercarlos a mi corazón triste .

Era una niña en la fiebre de julio

sentada en la ventana del jardín

sobrepasado el tiempo .

En su cuerpo doblado

la belleza amorosa

desde el amanecer hasta el declive.

En sus ojos redondos y encogidos yo medía el tamaño

la fuerza y la grandeza de su luz

y cuando se cerraban o se hacían opacos

intentaba sacarlos de la bruma

( lejano ya aquel el día que alumbraron los míos).

Me bastaba

pasar la tarde sintiendo.

Y se fue quedamente, en un sueño

sin despedirte, madre, desasida.

Dejándome en tu marcha

estas manos estúpidas y solas

sin sabia y sin calor    tendidas al vacío

                         *

A JUAN RUIZ DE TORRES, POETA

Era aquella una etapa
abierta a transiciones,
de aprender a volar
con el plomo en el cuerpo,
el vuelo de la vista a otra vida mas propia.

Y allí te encontré a tí,
en tu taller garito de Ballena
con otros navegantes
que como tú o como yo buscaban
entre poemas nuevos
y críticas feroces
su propia voz, su sitio
en el mar de sirenas de la Literatura

Espero que que “te dejen hace trampas”
Que te vayas con la misma pasión
con que viviste   Juan
Ruiz de Torres    arcipreste
que escapes como quieras

“con la magia, su aroma y su latido”
Que las noticias crucen los océanos.

Que doblen para ti y y que volteen
los versos y las voces y aún los ecos
llamando a tu memoria, Prometeo

El fuego de los dioses que robamos

!Ay poesía nuestra con la antorcha encendida!

                            *

AL DIOS DEL AZUL Y DE LA BELLEZA PIDIÉNDOLE

(Para Manoli Perez Mora, poeta, melómana y amiga)

Dios del azul, hasta Ti ha llegado Manoli.

acógela en tus brazos

porque siempre te tuvo en su hondo corazón

en el espacio puro de la belleza y de la profunda música

donde recrean los hombres el mundo que les diste

y sus esferas altas.

Su corazón habitaba el vuelo de la sinfonía y del desgarro

Estaba forjado de la mano sostenida que pulsa las cuerdas

de la fortaleza del viento en la boca

de los dedos sensitivos que se entrecruzan desde lo hondo hasta lo agudo

desde el marfil a la caja de resonancia

desde la batuta hasta el silencio. Habitaba

desde el metal hasta el espíritu que de él brota

y estalla en búsqueda

de Ti, Dios del azul y Dios de la belleza trascendida.

Retén en Ti sus abiertas manos generosas

porque era fría y caliente, nunca tibia, ni anodina, ni ajena.

Tú creaste sus ojos

capaces de buscar sin descanso la belleza perdida

entre los escombros de la vida humana

en este valle de llanto y de sonrisas

de amor y de estremecimiento.

Tú le diste un olfato capaz de perseguir Tu rastro sin perderlo

y un oído capaz de distinguir lo verdadero de lo falso

la piedra recia de la escayola dúctil

las voces firmes de los ecos baldíos .

Tú le diste la voz.

Oye su clara voz o rota o de poeta

porque sabía hablar con la palabra del fuego y de la hondura

con las palabras asociativas o disociativas

con la palabra de la guitarra abandonada en los márgenes del tiempo

Oye su propia voz, su voz recogida y derramada

su voz, o suya y nuestra, la de todos los hombres que estallan o se aquietan

porque les diste el don de la palabra herida.

Acógela en tus brazos    Padre

Eterno Dios Poeta, Creador del hombre y de sus sueños

de sus impulsos y de su añoranza

de sus paz y su guerra y su agonía

para que nuestra amiga Manolo llegue hasta Ti feliz

y, al fin    Dios del azul,

abandonada entre tus dulces brazos

descanse.

¿UBI SUNT?

(En memoria de los poetas de la Ribera de Navarra)

¿Qué se hicieron?

Fatuos o sólidos místicos o vanos

jocoserios o dulces letras

doradas papel prensa libros

pomposos ediciones de lúxuri

de amor fotocopiados

oficiales de amigo de misal

impresos artesanos carbón

mojado :coplas

¿Recuerda, alma dormida

¿Qué se hicieron?

¿Qué Arbolanche Cortés Malón

de Chaide José

Maria Iribarren Victor Arribas

Luis Gil Gómez sopesando

que se hicieron qué fue

tarde queda queda yo quedo

¿Qué quedará cuando amarilla sea?

¿Qué Alfaros Bobadillas Colinos

Bordonadas Fuentes y Roses

¿Rosas?

- El dolor del abril

- La luz del pájaro

Fueron un tiempo, Tudela, Edita Traslapuente 2016