Día de la madre. Las madres escribimos. 5 poemas

Día de la madre. Las madres escribimos.  Probemos a hablar de 

poemas de madre a hijo.

En 1975, año de  la Transición política, mi hija mayor tenía 7 

años y  mi pequeño acababa de nacer; entre ellos tres, de 5, 4 y 

3 años. Yo viví aquel cambio en Madrid y Madrid era una fiesta.

 Aquel impulso que  nos abría a un mundo de color, ya no en

 blanco y negro, cambió nuestros esquemas. Creo que las mujeres 

de mi generación que la vivimos ganamos no sólo en libertades 

sino en amplitud de horizontes y de ambiciones. No es extraño

 que, en aquella maravillosa convulsión, al menos yo, mujer, 

mirara  adelante, pensara, escribiera y me replanteara la vida. Y en 

ella la maternidad, la mía. Un lío que pasó a mis preocupaciones 

poéticas. De entonces hasta ahora la simbiótica relación, con su 

cordón vital madre-hijo, hijo-madre, va conmigo.


 

ALGO ASí COMO MATERNIDAD

Para que tú me quieras, me hice fuentes, soy río

manantial de sonrisas, lecho de piedras frescas.

Para que tú me quieras, blanco puñal de leche

caliente y diminuto pájaro, soy eterna.

Barro tú florecido ¿qué camino de besos?

¿qué luna de deseos te empujó hacia la tierra?

Para que tú me quieras, encenderé tus brasas
y sembraré en tus nidos arpones y poemas

y sembraré en tus ojos lejanos y futuros

y atizaré en tu fragua, rebeldes, las estrellas.

Para que tú me quieras, necesito ser mía.

Mía. Tan mía como sólo así de tan vuestra.

(“Cuadernos de Poesía Nueva”, Madrid 1982)

MATERNIDAD

Mío el cuerpo, la llave,
la duda, la placenta.
Mías las manos grávidas
que estrenan golondrinas o las truncan.
No vas a detenerme.
Soy el agua descalza donde fluyen, retoñan
los niños manantiales.
Hállame en la ternura
con que miran las hembras
a los árboles hombres,
en la sorpresa tímida
con que rompen los pájaros sus huevos.
Estoy dentro de ti,
savia ansiosa de rebrotar olivo,
pámpano renaciente.
No podrás alejarme,
te seguiré esperando
detrás de cada cuerpo de mujer
de cada cuna.
Hijo confuso,
garabato sin fecha aún, sin nombre,
déjame que te suelte
las alas. Sé tú ¿Vive!
Nunca serás ya mío.



Mía sólo la máxima grandeza, mía la cargazón
de decidir el rumbo de la nave
que te integre -vital- en la otra orilla
o naufrague en la nada.



(De Uvas Torrenciales, Madrid, Torremozas,1985)

SEGUIDILLAS PARA MARíA 

(Aprende a volar

que las niñas no pueden

echarse a llorar)

  Ch F

No he de tratarte niña

como a una flor

que la flor se marchita

no quiero no.

Llena de vida

que las niñas no pueden

vivir pasivas.

Si solo tu fragancia

queda y tu olor

quien te enseñe el destino

no sea yo.

Es la hermosura

armonía y esfuerzo

luces y brumas.

Serás, niña María

tu portavoz

con tu propia cabeza

con su razón

Hoy tan chicuela

un día tú has de serte

tu propia dueña.

Hacia tiempos difíciles

mi niña irás

!Cómo me gustaría

darte el volar !

 

En Soledad

a través de los vientos

el gavilán.

Salten tus piececitos

mundos abiertos

abracen tus abrazos

los pensamientos

¿Tal vez error?

- Lleva puestas las luces

del corazón.

Pon tu mano en mi mano

déjate ir

tu madre está contigo

niña feliz

Y aunque te quiero

¿conseguiré evitarte

mi desconcierto?.

Madrid 1982. Incluido posteriormente en el poemario ( Canciones De Amiga Y Otras Danzas, Tudela, Traslapuente 2017)

POEMA AL HIJO

Las lágrimas son diamante

hechas de pena y de frío

que se escapan por mi cara

cuando un amor se ha perdido

    - Gonzalo-

Tus palabras por ti o por mi llorando

acaso son diamantes o son frío.

Las lágrimas son un escape de interior fuerza

versos, descontrolados arrebatos

descarnaciones, carcajadas íntimas.

sólo se vuelve lágrima la pena

si está caliente el corazón y abierto

sin ropa el corazón nos llega el frío.

Tú, mi prolongación, ajeno y tuyo

abandonado de mi carne, libre,

rompiste ya mi mar, aunque reflejas

la herencia de fluir

cargada en la corriente de tus ojos

y aunque yo reconozca

la vibración de esa intuición poética

que trasciende la mía

Coraje, si algo propio

pudiera descargar hoy me estremece

saberte la pasión.

De todo lo que soy es lo más puro

Hijo, no te avergüences

Hazte palabra, verso

intensidad, diamante, fuego, piel

caso pena y frío.

Mina los sentimientos,

hondo mar adentrado más hondo que la carne

corrosiva potencia de alto fuego

en propiedad ocultos

son luz y riesgo

potestad de vivirse a la intemperie

Mete la mano, afuera el corazón, tállalo a pico.

Pule todas las caras , su dureza

 nunca habrá de perderte.

Se pierde el propio cuerpo, ágil

Puede perderse el tacto deseado

jamás el sentimiento

Es la fuerza dinámica de los saltos de amor

la que va transformando

el verde corazón del mundo en energía.

(Madrid, 1986, incluido en el poemario Voces, inédito)

 

MALAS NOTICIAS

                                                   A Antxón

Vivir lo que uno piensa

aunque la vida larga

nos empuje a la duda.

Mejor no desdecirse, no mentir

no mentirte aunque todos

tal vez más adaptables, te abandonen.

Difícil adentrarse

por un camino ajeno

fuera de tu sentido

pues no es tu culpa.

pensar de otra manera

No es vanidad ni orgullo

el saberse distinto. Es aceptarse

como quien se acostumbra

 y asume  su cojera.

Buscar, hallar, errar con alegría

o cansancio. Vivirse.

Aunque la vida, práctica, nos ignore

nos ponga el veto: Somos.

Vivir sin abrumarse

paso a paso, conforme.

Aún con la la duda.

Pamplona  2012.  Poema publicado en Traslapuente, inclen el poemario  Voces, inédito

 Crítica http://fueronuntiempo.blogspot.com.es/