Sonetos de Amor de "Fueron un tiempo"

LA CARTA

(o epístola mortal a Fabio)

Madrid 93

Mi Fabio amigo

pasados siglos ha que no te veo

No sé yo si me debes o te debo

pero me gustaría hablar contigo

pues a pesar de todo yo te sigo

leyendo, a mi pesar, en lo que leo

buscándote en un dulce ve-veo

contigo hablando cuando te maldigo.

Dame un margen de fe !Por Belcebú!

Creo (corrígeme si me equivoco)

que no soy la pirata de Corfú

soy una luchadora, como tú

pero miedo me tienes más que al coco.

¿Olvidar? Poco a poco

treguas firmar con tus sobresalientes

Si lo aceptas, lo firmo:

Charo Fuentes

                         *

EL JUEGO

Aprender del sentido del dolor

un lenguaje de gozo, no de pena

bailar con chispa el tango al son que suena

saber tachar la huella del rencor.

Darse a luz a uno mismo en el amor

Apostar siempre por la vida plena

Besar con besos de pasión serena

Ser algo sabia a costa del error.

Y si alguna otra vez hombre potente

chocas conmigo y sufres, otro vaso

sea de humanidad la sed abierta.

Te aposentas cruzado en mi presente

mi fracaso se llama tu fracaso

tú desierto de mí , yo tu desierta.

                       

                       *

JUEGOS DE MAR PARA UN POEMA BARROCO

Ebria en la noche, azul en el costado

la voz susurra entre ginebra y coca-

cola tan amistad que, fresca, toca

sencillos paraísos sin candado.

Estar un sin estar en ningún lado

sentir mi sinsentido en otra boca

saber el tacto y no saber la roca

ola romper o canto ensalivado

Tu ternura ¿La sal más dulce haría?

- Prende tu mano en la locura mía

¿No te consumirás si la piel quema?

- Escríbeme en el cuerpo otro poema.

Me preguntas, amigo, si te amo.

Toco tu eternidad ¿Me das un gramo?

                                *

JUEGOS DE REALIDAD Y DE SUEÑO

Llamaste a la razón, burlaste el sueño

Maltrecho el sentimiento, desnortada

busqué mi cuerpo sin tu piel buscada

y me encontré mujer libre y sin dueño.

Noche del cuerpo cuando de desdeño

noche del corazón, deshabitada

noche del alma cada noche cada

noche sola conmigo y con mi ensueño

No me dejes caer en la tortura

de ser sin seguir siendo, amor altivo

Mírame sin sentido y sin sosiego

Carne pura es mi carne, siempre pura

pura muerte es mi muerte, muerte vivo

negué tu tacto y soy mi tacto ciego.

                          *

CARPE DIEM

Carpe diem

Horacio

Escúchame o aléjate ya mira

cómo el tiempo nos cubre y cae la nieve

y como las palabras se hace leve

charca que el frio hiela Que mentira

será un día el amor, el canto ira

Es la cosecha de la vida breve

Sacia el deseo. Carpe diem !bebe!

Tiempo es de juventud, sorbe y respira!.

Hallarte fue trayecto de belleza

¿Fui tu simulación?¿Fui tu certeza?

Pero luego marchar, seguir sintiendo

esta pasión, inútil pasión es

Guardar la luz que me consume, siendo

mujer muerta de sombra entre tus pies

                            *

TELEFONÍA

“Borra de tu memoria

este número de teléfono

2-6-8-1-4-5-6

Tacahlo de tu agenda”

- José ,Hierro-

Llamé , el contestador no respondía.

Busqué su móvil, no me contestaba

mensajes di de ley, me dio su baba

No lo puede entender no lo entendía.

Gasté el fuego vital y la energía.

Perdí el tiempo, el aire que alentaba

agua la tierra que me sujetaba

ni frío ni calor ni compañía.

- Tacha, tacha el teléfono de ese

pasado amor, rodó como las hojas

Que el juego cese ya, que el juego cese.

Hay que saber perder y haber perdido.

No marco ya el amor, marco el olvido.

Si te encuentras mi voz no la recojas.

                         *

JUEGOS DE MAR PARA MORIR BESANDO

!el mar amado el mar apetecido,

el mar, el mar y no pensar en nada!

Manuel Machado

Volver a la palabra, su impotencia

Grabar las sensaciones a cuchillo

escribir en la paz y la impaciencia

anillada en la sed como un anillo.

Hasta que rompa el mar y su potencia

estrelle el corazón con que me astillo

hasta que rompa el mar y su violencia

cubra mis sinsentidos de amarillo

Volver a la palabra, tan mojada

tanta palabra ser de voz ardida

vivir en la palabra y tanta muerte

Verso, papel, y espuma enamorada

mi crespa voz arena ya abatida

siempre volver y nunca devolverte

                     *

LA TORTOLA

“ Se equivocó la paloma.

Se equivocaba”

Rafael Alberti

¿Por qué te llaman paz? ¿por qué paloma?

Tórtola del amor, ven a mi lado

cierra tu pico pardo y afilado

¿ por qué muerdes la mano que te toma?

Eres agreste pájaro sin doma

deja que yo te cure ese costado

Tórtola, olvida tu rencor airado

¿Tienes de corcho el corazón?¿de goma?

Varada estas en seco y tierra dura

Tan hondo tajo, dí, ¿con qué se cura?

¿Con palabras? ¿ con miel? ¿con juramentos?

No te quiero atrapar, ave abatida

¿ cómo puedo zanjar la larga herida ?

- Al calor de la rosa de los vientos

                       *

SERVITIUM AMORIS

“Ven ante mis ojos

muérame yo luego”

- Teresa de Ávila-

Mono de tí que me destruye a plazos

abúlica, irritable, esquiva, cruel

estoy pendiendo de tu droga fiel

amor- atada en soga con mil lazos.

Dame en sorbo en tus ojos y en tus brazos

dame el sabor de hartura de tu piel

dame un trozo de niebla, miel a miel

y déjame sobrar en dos pedazos

El tiempo transcurrido no me cura

!Solo una dosis más de tu hermosura!

Muera yo luego, Amor, de lado a lado

Tú que en el rito me iniciaste, mira

como expira y te aspira, vuelve y tira

mi adolescente corazón pinchado

                         *

LA PRISION

“Poco importa burlar manos y pecho te libra prisión mi fantasía”_

- Sor Juana Inés de la Cruz-

Si te libra prisión mi fantasía

¿ cuartos le vas a echar al pregonero?

Diciendo van que dices que te quiero

y que me mata la melancolía.

Tu palabra verbal contra la mía

de papel y en papel escrita, pero

¿ es ficción?¿es virtual? ¿es verdadero

amor materia de la poesía?

Vanidoso farol, si estás ufano

en sombra gurda aquel amor rendido

poemas, sentimiento (poca cosa)

No afirmo irrealidad, ni juro en vano

ni voy a renegar de lo sentido

¿Otro final?¿te gusta más la prosa?

                            *

COMO EN LA PELICULA DE GARCI

(o el juego de volver a empezar)

Rebobinar el video y darle marcha atrás

caminar contra el viento, retomar aquel día

fijar el color sepia de la fotografía

saber que se regresa del país del jamás

Nadar contra corriente, anda que te andarás

colada de traiciones en la pureza fría

del río hacer, amar tanto como solía

y volver a empezarse cuando de vuelta estás.

Amigo que nostálgico revisas el trayecto

con rotos, apatía, soledad y desgaste

y apodado en el quicio del fracaso sollozas

Desanda la memoria por el camino recto

vuelve otra vez al paso, carga lo que dejaste

nunca fueron un lastre las ilusiones mozas

    

                                    *

JUEGOS DE MIRADA Y BELLEZA

“So long as men can breathe or eyes can see”

Willian Shakespeare

La belleza fue agua que escondimos en cestas

y feliz derrochamos como sin ton ni son

pero aún duele en mis manos su dureza de halcón

y las glorias benditas que tú llevabas puestas.

Nunca llevó la aurora toda tu luz a cuestas

(siempre extendí los ojos hacia tu corazón)

yo que lidié contigo, me herí contigo y con

esa dureza hice mis canciones de gestas

Que no se precie el tiempo, la arena ni la muerte

de haber precipitado tu belleza de estío

y, si lo pretendió, no consiguió vencerte.

Existes inmortal, no por mérito mío

No eres tú, es la mirada, es propia la hermosura.

¿Lector no ves la rosa temblar en tu lectura?

                             

                             *

ITALICA

Fueron un tiempo Itálica famosa

Rodrigo Caro

Ayer fueron sillares, hoy obscenas

ruinas y escombros !Ay! desmoronados

símbolos rotos, dioses desgastados

erosiones, detritus en las venas.

Besos caídos entre las arenas

sueño, don y ebriedad mustios collados

yacen a la intemperie, abandonados

al viento, a la molicie y a las penas.

!Terca memoria, siempre me regresas!.

Silencio escucho donde hallé trasiego

toco la piel de estatua de mi tacto

Fabula del amor, que nunca cesas

de herirnos de ilusión y te vas luego

médula sin arder y tiempo exacto

                 

                           *

JUEGOS Y PERDIDAS

Amor fatal o fiel melancolía

vida vivida y hoy sobrepasada

tú que quisiste ser miras tu nada

y sabes que es final de travesía.

Eres la que se fue y la todavía.

¿Todo se va ?¿ te deja en la estacada?

Yo veo la potencia en tu mirada

y en lo que escondes de tu biografía

No voy a compartir tu desconsuelo

Viviste tu verdad frente al engaño

Tal vez jugaste bien, no me das duelo.

El tiempo pasa pero no perece.

El presente remite hasta antaño

todo lo que vivió nos permanece.

               

                     *

ULTIMO SONETO

!Qué lenta enfermedad es la melancolía!
Amante sin amante ¿ inútil aventura?
Si fue tu fiebre amar, con el dolor se cura
aunque no recuperes del todo la alegría.

Amigo que encontraste tu sola compañía,
si del amor escribes, sé que no es impostura,
si tu dolor me cuentas, sé que no es amargura,
perder quizá es vencer, no entones tu elegía.

Si sientes sinsentido, un sentido más pleno
buscarás, no te pares, todo camino es bueno.
Vuelve a tu paso, dime ¿quien dice que has perdido? 
 

La plenitud es esa. Son fracasos y aciertos.
No abandones la apuesta hasta que estemos muertos
y nos vaya cubriendo la niebla del olvido.

Leopoldo de Luis: Palabras para los poemas de Charo Fuentes."Con un Papagayo verde". Prólogo.

                                                

 

 

LEOPOLDO DE LUIS

En “Escritores y Artistas” de la Calle Leganitos, solíamos coincidir con Leopoldo de Luis, José Gerardo Manrique de Lara y Carlos Murciano. La Asociación, muy activa, organizaba actos artísticos y literarios, presentaciones de libros y publicaciones. Era Leopoldo un amigo de trato afable, un hombre generoso y sabio, de apariencia grave, de voz grave. Grave también su poesía, tenía el ansia trascendente de Unamuno, aunque en su preocupaciones abundara más en el desarraigo y la protesta social y cívica. De formas literarias clásicas, utilizaba con maestría los ritmos, amaba los endecasílabos y eneasílabos y nunca renunció a ellos. Sus antologías de la “Poesía Social (1965) y de "Poesía Religiosa" (1969) habían, entiendo, sentado cátedra en aquellos años de la pre- pre Transición, el Concilio Vaticano II y los cristianos de base, que era una forma intelectual de toma de postura frente el franquismo o el statu quo. Ambas antologías habían sido publicadas en Alfaguara, editorial, como se sabe,  surgida en 1964 a iniciativa del navarro Jesús Huarte y dirigida por Camilo José Cela y sus hermanos.Teníamos algúnos amigos en Navarra en común, así que charlábamos de estos y también de la poesía social y de la religiosa, que yo indagaba porque estaba relacionada con una revista de mi tierra que, aunque tarde ( había ya aparecido por aquellas fechas los “Nueve novísimos” de Castellet ) había acogido poemas de ese corte y tenía en su consejo de redacción algún religioso militante. Me asombraba su claridad de juicio, su capacidad de ahondar en los textos ajenos sin mostrar casi aparente aparato crítico, porque, aunque lo utilizara con acierto, era de natural humilde y nada pedante. Me obsequió con sus ediciones críticas de Aleixandre o de Miguel Hernández, que luego perdí ya que una mano francesa se llevó de mi biblioteca.¡y bien que lo siento! Su crítica a mi segundo libro “Con un Papagayo verde” no me sorprendió, aunque me dejó bastante impactada al verlo elegir , entre toda el aparente aparato culturalista, la sencilla canción y el símbolo de una rota mariposa. Acertó.

La última vez que estuve con él fue en el Ateneo de Madrid, Homenaje a Blas de Otero, en una mesa redonda con Sabina de la Cruz; y también su hermano – entonces no lo sabíamos – Francisco Umbral ( tenían opuesto carácter e idéntica nariz). Me marché de Madrid y seguimos carteándonos por navidades, así me enteré de la muerte Maruja, su mujer, pues  me mandaba el sentido homenaje literario póstumo. La tristeza de la desaparición de Leopoldo  me llegó a Granada. Jorge Urrutia me informaba de su fallecimiento y me me mandaba versos.

Es la ley que todos nos vamos yendo. Me quedé con la impresión melancólica de que estaba en deuda con él y escribí a Jorge dándole mi pésame con versos. Quizá sea la vida la que a todos nos oprime y acaba aplastando la mariposa nuestra  entre sus dedos, aunque, como  dijo Leopoldo en sus palabras para mis poemas:" queda el fulgor del vuelo". Su partida me dejó el fulgor y también el brillo de la gratitud  a su amistad“ entre el polvo levemente áureo de la poesía”.

PALABRAS PARA LOS POEMAS DE CHARO FUENTES por Leopoldo de Luis

(Prologo para Con un Papagayo Verde, Madrid, Orígenes, 1990)

Si tuviera que escoger un elemento simbólico de este libro de Charo Fuentes para dar con su sentido ultimo, escogería el de la mariposa rota. “Abre tus dedos”, dice en uno de sus últimos poemas. Alguien los había cerrado y, en el puño, trizada, la mariposa. Es uno de los únicos poemas que se dirigen a una tercera persona, pero quizá no sea una mano concreta la causante del suceso, sino la mano de la vida misma.

¿Decepción?¿Amargura? Tal vez; mas ante todo, rebeldía.”Amor o desencanto”, dice otro poema, y la conjunción cobra valor aleixandrino; identificativa antes que disyuntiva. Otro de los intensos poemas se titula “Acedía”, y en él el amor es abismo. Antes, un verso le llamo Atila. Pero estos poemas se escriben con ímpetu rebelde. Tanto a vueltas con lo femenino y masculino en la poesía y está claro:Este es un libro de mujer. Plena y hermosamente- y heridamente- de mujer que toma en sus manos la vida y la pasa por la experiencia de la palabra. La palabra poética va a ser su rebelión. Ya la metáfora, ya los símbolos. De ahí que su estética emerja desde una ética. La ética de una convicción de que escribir es irse devorándose uno mismo; la estética del poema como simulación, como imagen. Si es preciso, incluso como burla:ahí está la canción final , entre el lirismo y la sátira. ¿Y no es también sátira echar mano a ese “papagayo verde” que D Antonio Machado encaramó al balcón de unos versos para Guiomar? El ave parlante viene a ser la necesidad de transmutar el acto a palabra – usando una frase de estos mismos poemas-. Y la duda reside en si, de esta suerte, la vida se palpa o se viste. Pero sí, se palpa. Estos poemas palpan la vida porque en ella maduran y son como manos que se deshallan, desolan, deshuellan- la paronomia es de la propia Charo Fuentes. Dicho de otro modo: que alejan los encuentros y hacen cundir la soledad y se llevan en las uñas la piel del alma.

Entre la rebeldía como actitud y el lenguaje como mundo, Charo Fuentes se mira en los espejos deformantes de mitos. Mitos femeninos, también. Antígona y la lucha de la fatalidad. Lot y el destino inverso para mirar hacia adelante. Leda y la humanización que desmitifica al cisme divino. Penélope y una espera negada.

Así se expresa ese fondo rebelde -para mi esencial-que late en esa poesía. Por los caminos de la metáfora y de la creación de una segunda realidad. Palabra que actúa, los poemas de Charo Fuentes reconstruyen un mundo que fue destrozado por esa otra realidad hecha de desilusiones. Donde hubo una trampa, también puede haber una magia. Es el fulgor brillante de esa capa de polvo levemente áureo que deja en los dedos de quien la oprimió, la mariposa rota de la poesía.

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III DE LA MUERTE 12 poemas de Fueron Un Tiempo

MUERTE

.. todo despareció: Cambió la suerte

voces alegres en silencio mudo

Rodrigo Caro

A PABLO

¿Desde qué lugar muerto

nos reviven, tan vivos

nuestros amigos muertos?

¿Qué séptimo sentido

nos convoca al amor del hombre roto

que no quiere vivirse?

¿Te aceptaste por fin

cuando rodaste roto

por la escalera rota?

Intelectual cargado

te lo cargaste todo.

Descansa en paz.

Si estás donde yo creo

saludos a Virgilio

AZUL EN LA SIERRA DE MADRID

Quien no vuelve a nacer todos los días en las manos de alguien

es indudable que descansa en paz

_Luis Rosales

Cómo decirte entonces que descanses

debajo de tantísimas coronas

que tus deudos, amigos y enemigos

compraron para ti.

Tu cansancio arrastraba el peso de dos números

la cifra de la muerte

porque todos moristeis a manos de una bala perdida

perdida para todos

y por todos perdida,

calibre 36, bala

de arrumbar a lo humano.

Hoy escribo que aquí, en esta tumba

tan amorosamente Cercedilla

yace un poeta pino

grande como una copa

risueño como un río granaíno

que cargó con el símbolo

de una generación y su naufragio.

MIGUEL HERNANDEZ, POETA ESPAÑOL

Llego con tres heridas,

la del amor,

la de la muerte,

la de la vida. - Miguel Hernández- 
 

La recta final fue un reguero de cárceles,

Valencia, Ocaña , Alicante

Muchas voces amigas apelaron por mí,

fue mi pena de muerte conmutada

por una reclusión de 30 años.

Me pidieron que renegara

de lo que había escrito ; así me ayudarían

lo que yo había escrito era mi sangre

era mi voz, mi vida hecha palabra.

Uno no puede renunciar a lo que es.

La cárcel minó mi salud, pero no mi alma

mi alma o lo que sea.

Yo seguía sintiendo ese viento del pueblo derrotado

pero el viento no es calma

basta una leve

corriente de aire para levantarlo.

Yo era libre para seguir pensando

para seguir muriendo

no me iba a desdecir.

EPILOGO PARA UN MILLON DE MUERTOS

Cuando llegamos a esta tierra vuestros

cuerpos habían sido retirados

solemnemente, sigilosamente.

Cayó el telón del primer acto.

Luego empezó el aprendizaje Prietas las filas, etc, etc

Isabel y Fernando

y aunque en honor a la verdad diré que a mí no me tocó

salir a escena con el hambre a cuestas

pan moreno y aceite con azúcar

yo vi el segundo acto.

Borradas boinas y camisería

La división azul, el desencanto

y Dionisio Ridruejo. A duras penas

llegamos a Colliure

cruzó una sombra por el escenario.

Muerte. Protagonista. Lorca., Muerte

de baba, de rencor, de carne

traducidos a cruces y anticruces

Paracuellos, Guernica blanco y negro

madurez indignada. Fin del acto.

Pero escuchad, colegas los que os fuisteis

porque os fuisteis estamos.

Nuestra la voz, nuestra la paz y la memoria vuestra

memoria colectiva

definitivamente curados del espanto

CARMEN CONDE

¿Qué tapiz, mujer brava, diste al tiempo, o que andariegas manos

dejan mortales su inmortalidad en puntadas de letras que edifican sueños inmortales o libros hechos?

O qué canto de pájaros no logró tu destino detener, tú que querías para guardar la voz del ave que pasa abrirte el pecho

cerrarla en tí, tender tu oído al pájaro, quedarlo arrebatado dentro del corazón, robar el fugaz canto jamás quedo.

Obran las manos y los ojos, obra el vuelo y la voz. Alas, versos, arcángeles obran los pensamientos.

Y tienen los arcángeles esa estela de luz que les prestamos, como nuestras palabras, nuestro sexo

El sexo y los arcángeles pueden volar acordes sobre la fluidez del sentimiento

El sexo es un arcángel, aunque sea conciencia desacorde. Veo sus plumas. Negras vivas se escapan por el texto

¿Volviste a la unidad, al sí mayúsculo?¿Hay mar en el Edén o es una espada?¿Qué cielo nos aguarda a los guardianes de la nada de papel o de Verbo?

¿Y que es la poesía- o acaso dios- sino materia de los pensamientos ?

DESPEDIDA

(A Angel Urrutia, poeta)

No sé si te moriste de frío entre las alas

de sol para gaviotas, de mar irrespirable

de sed para tus sueños, de tanta muerte tuya

pero sé que leyeron unos versos de ciprés amarillo sepultándote

y tocaron el txistu y saliste en la tele

y dijeron tu nombre “poeta nada menos”

Coronas te ofrendaron de flores sin espinas.

El Valor y la Fama y aún la gloria

en vida cicateros

te acompañó en la muerte

!Sagaz sabiduría la de los vivos, vivos.

He intentado, ya que no nos hablábamos

decirte adiós en “requiem”

pero mi despedida es todavía niebla

nubosidad plomiza e invariable

hombre de luz mitad, ángel sin cura.

Hoy con el largo corazón de la tristeza que nos dejaste digo

que intentan aflorar entre mis ojos lágrimas

de dolor y de pasmo, Angel Urrutia

como una gota fría.

JORGE GULLEN

(Al margen de Aire nuestro)

Estar muerto no es nada

y compartir idéntico destino

-aventura amarilla que llega y que se marcha

con las hojas sedientas

más asombro, más luz, más armonía

es Cántico y Clamor, es Homenaje a tí

Comulgaré en tu voz

!Sea contigo el aire1

Vivir es algo más que un ir muriendo

No habrá mejor Final

que saberse fluir sin hueras manos

ni otros poemas más perfectos que el acuerdo cósmico

ni dicha que el presente

ni sueño que sintiéndose

maravilla concreta despertar

supremo instante, ahora.

Tú fuiste el narrador, la historia siga

!Sea contigo el aire!

Mi ser es el vivir acumulado

Apiñado el acorde

¿en qué rincón cabrá de la memoria?

Ser poeta es vivir, vivir al viento

(al contra-viento acaso)

y aferrarse de bruces.

Ser, hasta el borde.

Ser, desde la raíz, siempre extendido

Sentid, Jorge Guillén

!Sea contigo el aire1

VICENTE ALEIXANDRE

Hoy tu casa ruinosa

no es santuario civil de poesía

ni es la procesionaria de oficiantes del verbo.

Tu cabeza cortada

posa en una avenida con el nombre de reina

de esta España nuestra que tal vez es la misma

aunque ya no es la misma

hizo de ti, poeta, ilustrado urbanismo

cultura de munícipes

que siguen ignorando aunque ya no desprecien.

Tu voz

Amor o destrucción, palabra o hálito

cosmos que no asfalto late.

Trasciende

Abierta hallo la puerta y la `pregunta

Saber es conocer No te conozco y supe

saber es alentar con los ojos abiertos

¿Dudar? Quien duda existe. Solo morir es ciencia

Ciencia tú ya, dolor en el vacío existo.

¿Certeza o palpito?

¿Consumación o afirmación la muerte?

MAESTROS

Lleva quien deja y vive el que ha vivido

A Machado

Hoy se fue el profesor que aunque no dejo:

sed lo que he sido entre vosotros “Alma”

lo fue. Murió Aranguren.

Maestros de la vida

y sus honestas éticas plurales

D Francisco Giner, D Antonio Machado

D Francisco Ynduráin ¿ha llegado Aranguren?

¿Cómo es al otro lado el aula magna?

¿Y quien es el rector?¿Es competente?

¿Qué ángeles aprendices se sientan en las aulas?

Si allá arriba hay eméritos

que en el curso sin fin del paraíso

prosigan sus lecciones magistrales de luz

y aprendan sus alumnos fraternidad humana.

Que hagan más habitable la jerarquía cósmica

los Coros Celestiales, Ítaca o el Parnaso

Las Nubes o el Olimpo.

Que sea con ustedes como en principio el Verbo

el Verbo

el Verbo para siempre, para siempre...

A ANDRES FUENTES SORIA,

No sabrán de mí, habladles a mis hijos de mí porque  me voy sin que puedan recordarme - Andrés Fuentes Soria

No sé si es canto o rezo

el tono de mi voz cuando te llamo

no sé si escribo versos o mariposas secas

con las rosas desnudas de mis manos.

Sé palabras en eco

hombros sin cobijar, cáliz sin pétalos

y sé de un vivo corazón pequeño

en lucha contra dios y sus milagros

¿Puede un padre que es padre

arrebatar al padre necesario?

Ya ves que no te olvido, no te olvido

que siempre tengo el corazón cargado

que tu muerte es un roto o piedra mía

tan largo ya que yo te gano en años.

Padre ¿Me escuchas , padre?

- gaviotas son mis ojos remontando.

¿ Debo mi impulso al viento

o me abrí en el abismo del desgarro?

¿El poema es mi voz o es mi vacío

o soy la madurez del desarraigo?

¿Lo sabes todo, padre?¿Todo, todo?

¿No puedes responderme lo que estoy preguntando?

¿Es siempre el mismo amor cuando se escapa

el que nos fuerza al Cántico?

A ANDRES FUENTES BAZO

La compasión y el perdón han sido mi devoción

Andrés Fuentes Bazo (veterinario)

No lo pusiste fácil que digamos

“padecer con “ o “con pasión”

la compasión, abuelo, no me cuesta

pero seguir tu ley a rajatabla

si le da quebraderos a tu nieta

porque perdonar, dime

cómo se olvida, abuelo

cómo se olvida, abuelo

cómo , abuelo, se olvida y se perdona

abuelo que a los burros y a las mulas

sanaste, dame cura

que soy empecinada especie que no olvida

y dale que te pego con la fiebre

y venga y dale y vuelta y suma y sigue

que el perdón necesita receta y tratamiento

que así también nosotros perdonemos

abuelo justo nuestro no nos digas

pues yo sigo arreando

y rumio tras la noria

y mis cuentas anoto

sin que el perdón asome como el agua

hasta el brocal o el labio

esta sed justiciera ¿nunca se ha de aplacar?

¿aún gire yo sin mansedumbre?

¿Aún trace redondeles?

¿aún patee el ayer con las pezuñas?

tu fórmula humanísima, abuelo, necesito

que alivie mi humanísima burrez:

Lograr tu devoción

aún sin olvido

MEMORIA DE LA ROSA

A Cristina que se estrelló en un vuelo sin motor

Y cuando descendías

desenfadadamente grácil a la piscina

las matronas del bloque (el coro y el pinacle interrumpiendo)

suspensos y a hurtadillas admiraban

la ardiente cabellera

de juventud en la ducha.

La belleza y el llanto pronto forman corriente

y a ti te llevó el aire, el sol y su ardimiento

el viaje sin motor ni blancas plumas

su breve y veloz vuelo

sin detener un punto

Muchacha ajena a mí ¿Por qué escribo tu nombre?

Pura encendida rosa/ emula de la llama

que te precipitaste

del vergel de las nubes

y, como lluvia bronceada y finísima

diste en tierra

con tus ojos

con tus dientes

con tu tallo de arena.

El Último Verano”

( A mi madre)

Su mano pequeña quería desasirse

Era un pájaro tibio que no podía levantar el vuelo.

Aéreos sus huesecillos menudos

su piel herida y trasparente.

Me bastaba

pasar la tarde sintiendo su leve latir

su pequeño corazón gastado

abrir sus dedos y acercarlos a mi corazón triste .

Era una niña en la fiebre de julio

sentada en la ventana del jardín

sobrepasado el tiempo .

En su cuerpo doblado

la belleza amorosa

desde el amanecer hasta el declive.

En sus ojos redondos y encogidos yo medía el tamaño

la fuerza y la grandeza de su luz

y cuando se cerraban o se hacían opacos

intentaba sacarlos de la bruma

( lejano ya aquel el día que alumbraron los míos).

Me bastaba

pasar la tarde sintiendo.

Y se fue quedamente, en un sueño

sin despedirte, madre, desasida.

Dejándome en tu marcha

estas manos estúpidas y solas

sin sabia y sin calor , tendidas al vacío

A JUAN RUIZ DE TORRES, POETA

Era aquella una etapa
abierta a transiciones,
de aprender a volar
con el plomo en el cuerpo,
el vuelo de la vista a otra vida mas propia.

Y allí te encontré a tí,
en tu taller garito de Ballena
con otros navegantes
que como tú o como yo buscaban
entre poemas nuevos
y críticas feroces
su propia voz, su sitio
en el mar de sirenas de la Literatura

Espero que que “te dejen hace trampas”
Que te vayas con la misma pasión
con que viviste, Juan
Ruiz de Torres, arcipreste
que escapes como quieras

“con la magia, su aroma y su latido”
Que las noticias crucen los océanos.

Que doblen para ti y y que volteen
los versos y las voces y aún los ecos
llamando a tu memoria, Prometeo

El fuego de los dioses que robamos

!Ay poesía nuestra con la antorcha encendida!

AL DIOS DEL AZUL Y DE LA BELLEZA PIDIÉNDOLE

(Para Manoli Perez Mora, poeta, melómana y amiga)

Dios del azul, hasta Ti ha llegado Manoli.

acógela en tus brazos

porque siempre te tuvo en su hondo corazón

en el espacio puro de la belleza y de la profunda música

donde recrean los hombres el mundo que les diste

y sus esferas altas.

Su corazón habitaba el vuelo de la sinfonía y del desgarro

Estaba forjado de la mano sostenida que pulsa las cuerdas

de la fortaleza del viento en la boca

de los dedos sensitivos que se entrecruzan desde lo hondo hasta lo agudo

desde el marfil a la caja de resonancia

desde la batuta hasta el silencio. Habitaba

desde el metal hasta el espíritu que de él brota

y estalla en búsqueda

de Ti, Dios del azul y Dios de la belleza trascendida.

Retén en Ti sus abiertas manos generosas

porque era fría y caliente, nunca tibia, ni anodina, ni ajena.

Tú creaste sus ojos

capaces de buscar sin descanso la belleza perdida

entre los escombros de la vida humana

en este valle de llanto y de sonrisas

de amor y de estremecimiento.

Tú le diste un olfato capaz de perseguir Tu rastro sin perderlo

y un oído capaz de distinguir lo verdadero de lo falso

la piedra recia de la escayola dúctil

las voces firmes de los ecos baldíos .

Tú le diste la voz.

Oye su clara voz o rota o de poeta

porque sabía hablar con la palabra del fuego y de la hondura

con las palabras asociativas o disociativas

con la palabra de la guitarra abandonada en los márgenes del tiempo

Oye su propia voz, su voz recogida y derramada

su voz, o suya y nuestra, la de todos los hombres que estallan o se aquietan

porque les diste el don de la palabra herida.

Acógela en tus brazos, Padre

Eterno Dios Poeta, Creador del hombre y de sus sueños

de sus impulsos y de su añoranza

de sus paz y su guerra y su agonía

para que nuestra amiga Manolo llegue hasta Ti feliz

y, al fin, Dios del azul,

abandonada entre tus dulces brazos

descanse.

¿UBI SUNT?

(En memoria de los poetas de la Ribera de Navarra)

¿Qué se hicieron?

Fatuos o sólidos místicos o vanos

jocoserios o dulces letras

doradas papel prensa libros

pomposos ediciones de lúxuri

de amor fotocopiados

oficiales de amigo de misal

impresos artesanos carbón

mojado :coplas

¿Recuerda, alma dormida

¿Qué se hicieron?

¿Qué Arbolanche Cortés Malón

de Chaide José

Maria Iribarren Victor Arribas

Luis Gil Gómez sopesando

que se hicieron qué fue

tarde queda queda yo quedo

¿Qué quedará cuando amarilla sea?

¿Qué Alfaros Bobadillas Colinos

Bordonadas Fuentes y Roses

¿Rosas?

- El dolor del abril

- La luz del pájaro