..
todo despareció: Cambió la suerte
voces
alegres en silencio mudo
Rodrigo
Caro
A
PABLO
¿Desde
qué lugar muerto
nos
reviven, tan vivos
nuestros
amigos muertos?
¿Qué
séptimo sentido
nos
convoca al amor del hombre roto
que
no quiere vivirse?
¿Te
aceptaste por fin
cuando
rodaste roto
por
la escalera rota?
Intelectual
cargado
te
lo cargaste todo.
Descansa
en paz.
Si
estás donde yo creo
saludos
a Virgilio
AZUL
EN LA SIERRA DE MADRID
Quien
no vuelve a nacer todos los días en las manos de alguien
es
indudable que descansa en paz
_Luis
Rosales
Cómo
decirte entonces que descanses
debajo
de tantísimas coronas
que
tus deudos, amigos y enemigos
compraron
para ti.
Tu
cansancio arrastraba el peso de dos números
la
cifra de la muerte
porque
todos moristeis a manos de una bala perdida
perdida
para todos
y
por todos perdida,
calibre
36, bala
de
arrumbar a lo humano.
Hoy
escribo que aquí, en esta tumba
tan
amorosamente Cercedilla
yace
un poeta pino
grande
como una copa
risueño
como un río granaíno
que
cargó con el símbolo
de
una generación y su naufragio.
MIGUEL
HERNANDEZ, POETA ESPAÑOL
Llego
con tres heridas,
la
del amor,
la de la muerte,
la de la vida.
- Miguel Hernández-
La
recta final fue un reguero de cárceles,
Valencia,
Ocaña , Alicante
Muchas
voces amigas apelaron por mí,
fue
mi pena de muerte conmutada
por
una reclusión de 30 años.
Me
pidieron que renegara
de
lo que había escrito ; así me ayudarían
lo
que yo había escrito era mi sangre
era
mi voz, mi vida hecha palabra.
Uno
no puede renunciar a lo que es.
La
cárcel minó mi salud, pero no mi alma
mi
alma o lo que sea.
Yo
seguía sintiendo ese viento del pueblo derrotado
pero
el viento no es calma
basta
una leve
corriente
de aire para levantarlo.
Yo
era libre para seguir pensando
para
seguir muriendo
no
me iba a desdecir.
EPILOGO
PARA UN MILLON DE MUERTOS
Cuando
llegamos a esta tierra vuestros
cuerpos
habían sido retirados
solemnemente,
sigilosamente.
Cayó
el telón del primer acto.
Luego
empezó el aprendizaje Prietas las filas, etc, etc
Isabel
y Fernando
y
aunque en honor a la verdad diré que a mí no me tocó
salir
a escena con el hambre a cuestas
pan
moreno y aceite con azúcar
yo
vi el segundo acto.
Borradas
boinas y camisería
La
división azul, el desencanto
y
Dionisio Ridruejo. A duras penas
llegamos
a Colliure
cruzó
una sombra por el escenario.
Muerte.
Protagonista. Lorca., Muerte
de
baba, de rencor, de carne
traducidos
a cruces y anticruces
Paracuellos,
Guernica blanco y negro
madurez
indignada. Fin del acto.
Pero
escuchad, colegas los que os fuisteis
porque
os fuisteis estamos.
Nuestra
la voz, nuestra la paz y la memoria vuestra
memoria
colectiva
definitivamente
curados del espanto
CARMEN
CONDE
¿Qué
tapiz, mujer brava, diste al tiempo, o que andariegas manos
dejan
mortales su inmortalidad en puntadas de letras que edifican sueños
inmortales o libros hechos?
O
qué canto de pájaros no logró tu destino detener, tú que querías
para guardar la voz del ave que pasa abrirte el pecho
cerrarla
en tí, tender tu oído al pájaro, quedarlo arrebatado dentro del
corazón, robar el fugaz canto jamás quedo.
Obran
las manos y los ojos, obra el vuelo y la voz. Alas, versos,
arcángeles obran los pensamientos.
Y
tienen los arcángeles esa estela de luz que les prestamos, como
nuestras palabras, nuestro sexo
El
sexo y los arcángeles pueden volar acordes sobre la fluidez del
sentimiento
El
sexo es un arcángel, aunque sea conciencia desacorde. Veo sus
plumas. Negras vivas se escapan por el texto
¿Volviste
a la unidad, al sí mayúsculo?¿Hay mar en el Edén o es una
espada?¿Qué cielo nos aguarda a los guardianes de la nada de papel
o de Verbo?
¿Y
que es la poesía- o acaso dios- sino materia de los pensamientos ?
DESPEDIDA
(A
Angel Urrutia, poeta)
No
sé si te moriste de
frío entre las alas
de
sol para gaviotas, de mar irrespirable
de
sed para tus sueños, de tanta muerte
tuya
pero
sé que leyeron unos versos de ciprés
amarillo sepultándote
y
tocaron el txistu y saliste en la tele
y
dijeron tu nombre “poeta
nada menos”
Coronas
te ofrendaron de flores sin espinas.
El
Valor y la Fama y aún la gloria
en
vida cicateros
te
acompañó en la muerte
!Sagaz
sabiduría la de los vivos, vivos.
He
intentado, ya que no nos hablábamos
decirte
adiós en “requiem”
pero
mi despedida es todavía niebla
nubosidad
plomiza e invariable
hombre
de luz
mitad,
ángel sin cura.
Hoy
con el largo
corazón de la tristeza que
nos dejaste digo
que
intentan aflorar entre mis ojos lágrimas
de
dolor y de pasmo, Angel Urrutia
como
una gota fría.
JORGE
GULLEN
(Al
margen de Aire nuestro)
Estar
muerto no es nada
y
compartir idéntico destino
-aventura
amarilla que llega y que se marcha
con
las hojas sedientas
más
asombro, más luz, más armonía
es
Cántico y Clamor, es Homenaje a tí
Comulgaré
en tu voz
!Sea
contigo el aire1
Vivir
es algo más que un ir muriendo
No
habrá mejor Final
que
saberse fluir sin hueras manos
ni
otros poemas más perfectos que el acuerdo cósmico
ni
dicha que el presente
ni
sueño que sintiéndose
maravilla
concreta despertar
supremo
instante, ahora.
Tú
fuiste el narrador, la historia siga
!Sea
contigo el aire!
Mi
ser es el vivir acumulado
Apiñado
el acorde
¿en
qué rincón cabrá de la memoria?
Ser
poeta es vivir, vivir al viento
(al
contra-viento acaso)
y
aferrarse de bruces.
Ser,
hasta el borde.
Ser,
desde la raíz, siempre extendido
Sentid,
Jorge Guillén
!Sea
contigo el aire1
VICENTE
ALEIXANDRE
Hoy
tu casa ruinosa
no
es santuario civil de poesía
ni
es la procesionaria de oficiantes del verbo.
Tu
cabeza cortada
posa
en una avenida con el nombre de reina
de
esta España nuestra que tal vez es la misma
aunque
ya no es la misma
hizo
de ti, poeta, ilustrado urbanismo
cultura
de munícipes
que
siguen ignorando aunque ya no desprecien.
Tu
voz
Amor
o destrucción, palabra o hálito
cosmos
que no asfalto late.
Trasciende
Abierta
hallo la puerta y la `pregunta
Saber
es conocer No te conozco y supe
saber
es alentar con los ojos abiertos
¿Dudar?
Quien duda existe. Solo morir es ciencia
Ciencia
tú ya, dolor en el vacío existo.
¿Certeza
o palpito?
¿Consumación
o afirmación la muerte?
MAESTROS
Lleva
quien deja y vive el que ha vivido
A
Machado
Hoy
se fue el profesor que aunque no dejo:
sed
lo que he sido entre vosotros “Alma”
lo
fue. Murió Aranguren.
Maestros
de la vida
y
sus honestas éticas plurales
D
Francisco Giner, D Antonio Machado
D
Francisco Ynduráin ¿ha llegado Aranguren?
¿Cómo
es al otro lado el aula magna?
¿Y
quien es el rector?¿Es competente?
¿Qué
ángeles aprendices se sientan en las aulas?
Si
allá arriba hay eméritos
que
en el curso sin fin del paraíso
prosigan
sus lecciones magistrales de luz
y
aprendan sus alumnos fraternidad humana.
Que
hagan más habitable la jerarquía cósmica
los
Coros Celestiales, Ítaca o el Parnaso
Las
Nubes o el Olimpo.
Que
sea con ustedes como en principio el Verbo
el
Verbo
el
Verbo para siempre, para siempre...
A
ANDRES
FUENTES SORIA,
No
sabrán de mí, habladles a mis hijos de mí porque me voy sin que
puedan recordarme
- Andrés Fuentes
Soria
No
sé si es canto o rezo
el
tono de mi voz cuando te llamo
no
sé si escribo versos o mariposas secas
con
las rosas desnudas de mis manos.
Sé
palabras en eco
hombros
sin cobijar, cáliz sin pétalos
y
sé de un vivo corazón pequeño
en
lucha contra dios y sus milagros
¿Puede
un padre que es padre
arrebatar
al padre necesario?
Ya
ves que no te olvido, no te olvido
que
siempre tengo el corazón cargado
que
tu muerte es un roto o piedra mía
tan
largo ya que yo te gano en años.
Padre
¿Me escuchas , padre?
-
gaviotas son mis ojos remontando.
¿
Debo mi impulso al viento
o
me abrí en el abismo del desgarro?
¿El
poema es mi voz o es mi vacío
o
soy la madurez del desarraigo?
¿Lo
sabes todo, padre?¿Todo, todo?
¿No
puedes responderme lo que estoy preguntando?
¿Es
siempre el mismo amor cuando se escapa
el
que nos fuerza al Cántico?
A
ANDRES FUENTES BAZO
La
compasión y el perdón han sido mi devoción
Andrés
Fuentes Bazo (veterinario)
No
lo pusiste fácil que digamos
“padecer
con “ o “con pasión”
la
compasión, abuelo, no me cuesta
pero
seguir tu ley a rajatabla
si
le da quebraderos a tu nieta
porque
perdonar, dime
cómo
se olvida, abuelo
cómo
se olvida, abuelo
cómo
, abuelo, se olvida y se perdona
abuelo
que a los burros y a las mulas
sanaste,
dame cura
que
soy empecinada especie que no olvida
y
dale que te pego con la fiebre
y
venga y dale y vuelta y suma y sigue
que
el perdón necesita receta y tratamiento
que
así también nosotros perdonemos
abuelo
justo nuestro no nos digas
pues
yo sigo arreando
y
rumio tras la noria
y
mis cuentas anoto
sin
que el perdón asome como el agua
hasta
el brocal o el labio
esta
sed justiciera ¿nunca se ha de aplacar?
¿aún
gire yo sin mansedumbre?
¿Aún
trace redondeles?
¿aún
patee el ayer con las pezuñas?
tu
fórmula humanísima, abuelo, necesito
que
alivie mi humanísima burrez:
Lograr
tu devoción
aún
sin olvido
MEMORIA
DE LA ROSA
A
Cristina que se estrelló en un vuelo sin motor
Y
cuando descendías
desenfadadamente
grácil a la piscina
las
matronas del bloque (el coro y el pinacle interrumpiendo)
suspensos
y a hurtadillas admiraban
la
ardiente cabellera
de
juventud en la ducha.
La
belleza y el llanto pronto forman corriente
y
a ti
te llevó el aire,
el sol y su ardimiento
el
viaje sin motor
ni blancas plumas
su
breve y veloz vuelo
sin
detener un punto
Muchacha
ajena a mí ¿Por qué escribo tu nombre?
Pura
encendida rosa/ emula de la llama
que
te precipitaste
del
vergel de las nubes
y,
como lluvia bronceada y finísima
diste
en tierra
con
tus ojos
con
tus dientes
con
tu tallo de arena.
El
Último Verano”
(
A mi madre)
Su
mano pequeña quería desasirse
Era
un pájaro tibio que no podía levantar el vuelo.
Aéreos
sus huesecillos menudos
su
piel herida y trasparente.
Me
bastaba
pasar
la tarde sintiendo su leve latir
su
pequeño corazón gastado
abrir
sus dedos y acercarlos a mi corazón triste .
Era
una niña en la fiebre de julio
sentada
en la ventana del jardín
sobrepasado
el tiempo .
En
su cuerpo doblado
la
belleza amorosa
desde
el amanecer hasta el declive.
En
sus ojos redondos y encogidos yo medía el tamaño
la
fuerza y la grandeza de su luz
y
cuando se cerraban o se hacían opacos
intentaba
sacarlos de la bruma
(
lejano ya aquel el día que alumbraron los míos).
Me
bastaba
pasar
la tarde sintiendo.
Y
se fue quedamente, en un sueño
sin
despedirte, madre, desasida.
Dejándome
en tu marcha
estas
manos estúpidas y solas
sin
sabia y sin calor , tendidas al vacío
A
JUAN RUIZ DE TORRES, POETA
Era
aquella una etapa
abierta a transiciones,
de aprender a volar
con el plomo en el cuerpo,
el vuelo de la vista a otra vida mas propia.
Y allí te encontré a tí,
en tu taller garito de Ballena
con otros navegantes
que como tú o como yo buscaban
entre poemas nuevos
y críticas feroces
su propia voz, su sitio
en el mar de sirenas de la Literatura
Espero que que “te dejen hace trampas”
Que te vayas con la misma pasión
con que viviste, Juan
Ruiz de Torres, arcipreste
que escapes como quieras
abierta a transiciones,
de aprender a volar
con el plomo en el cuerpo,
el vuelo de la vista a otra vida mas propia.
Y allí te encontré a tí,
en tu taller garito de Ballena
con otros navegantes
que como tú o como yo buscaban
entre poemas nuevos
y críticas feroces
su propia voz, su sitio
en el mar de sirenas de la Literatura
Espero que que “te dejen hace trampas”
Que te vayas con la misma pasión
con que viviste, Juan
Ruiz de Torres, arcipreste
que escapes como quieras
“con
la magia, su aroma y su latido”
Que las noticias crucen los océanos.
Que doblen para ti y y que volteen
los versos y las voces y aún los ecos
llamando a tu memoria, Prometeo
Que las noticias crucen los océanos.
Que doblen para ti y y que volteen
los versos y las voces y aún los ecos
llamando a tu memoria, Prometeo
El
fuego de los dioses que robamos
!Ay
poesía nuestra con la antorcha encendida!
AL
DIOS DEL AZUL Y DE LA BELLEZA PIDIÉNDOLE
(Para Manoli Perez Mora, poeta, melómana y amiga)
Dios
del azul, hasta Ti ha llegado Manoli.
acógela
en tus brazos
porque
siempre te tuvo en su hondo corazón
en
el espacio puro de la belleza y de la profunda música
donde
recrean los hombres el mundo que les diste
y
sus esferas altas.
Su
corazón habitaba el vuelo de la sinfonía y del desgarro
Estaba
forjado de la mano sostenida que pulsa las cuerdas
de
la fortaleza del viento en la boca
de
los dedos sensitivos que se entrecruzan desde lo hondo hasta lo agudo
desde
el marfil a la caja de resonancia
desde
la batuta hasta el silencio. Habitaba
desde
el metal hasta el espíritu que de él brota
y
estalla en búsqueda
de
Ti, Dios del azul y Dios de la belleza trascendida.
Retén
en Ti sus abiertas manos generosas
porque
era fría y caliente, nunca tibia, ni anodina, ni ajena.
Tú
creaste sus ojos
capaces
de buscar sin descanso la belleza perdida
entre
los escombros de la vida humana
en
este valle de llanto y de sonrisas
de
amor y de estremecimiento.
Tú
le diste un olfato capaz de perseguir Tu rastro sin perderlo
y
un oído capaz de distinguir lo verdadero de lo falso
la
piedra recia de la escayola dúctil
las
voces firmes de los ecos baldíos .
Tú
le diste la voz.
Oye
su clara voz o rota o de poeta
porque
sabía hablar con la palabra del fuego y de la hondura
con
las palabras asociativas o disociativas
con
la palabra de la guitarra abandonada en los márgenes del tiempo
Oye
su propia voz, su voz recogida y derramada
su
voz, o suya y nuestra, la de todos los hombres que estallan o se
aquietan
porque
les diste el don de la palabra herida.
Acógela
en tus brazos, Padre
Eterno
Dios Poeta, Creador del hombre y de sus sueños
de
sus impulsos y de su añoranza
de
sus paz y su guerra y su agonía
para
que nuestra amiga Manolo llegue hasta Ti feliz
y,
al fin, Dios del azul,
abandonada
entre tus dulces brazos
descanse.
¿UBI
SUNT?
(En
memoria de los poetas de la Ribera de Navarra)
¿Qué
se hicieron?
Fatuos
o sólidos místicos o vanos
jocoserios
o dulces letras
doradas
papel prensa libros
pomposos
ediciones de lúxuri
de
amor fotocopiados
oficiales
de amigo de misal
impresos
artesanos carbón
mojado
:coplas
¿Recuerda,
alma dormida
¿Qué
se hicieron?
¿Qué
Arbolanche Cortés Malón
de
Chaide José
Maria
Iribarren Victor Arribas
Luis
Gil Gómez sopesando
que
se hicieron qué fue
tarde
queda queda yo quedo
¿Qué
quedará cuando amarilla sea?
¿Qué
Alfaros Bobadillas Colinos
Bordonadas
Fuentes y Roses
¿Rosas?
-
El dolor del abril
-
La luz del pájaro
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