Una amiga, Laura Ortiz de Landázuri

 Laura Ortiz de Landázuri: Una buena amiga nunca se olvida. Se lleva siempre en el corazón y su muerte hace aflorar los recuerdos. En nosotros se hace un hueco, un espacio que llenamos con flores, frutos, risas, juegos. Nunca piedras, ni espinas. Los buenos amigos hicieron nuestra vida más luminosa. Ella hizo nuestra biografía más luminosa. Sé que, pese al adiós, Laura y nuestros buenos momentos compartidos estarán siempre.

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Con los buenos amigos puede establecerse una comunicación a pesar del tiempo. La alegría de la conversación es real y contagiosa, nunca falsa. Podemos evoluciomar de manera distinta y nada importa porque existe la base común del afecto.  El verdadero amigo nunca es envidioso, se alegra con los triunfos del otro. No se guarda cartas en la manga, las enseña. Acude cuanda le llama el dolor, acude cuando le llama el gozo. Aconseja sin miedo a ser mal interpretado, recula sin complejos cuando sabe que los consejos sobran.. No necesita la cercanía permanente, sí necesita ser correspondido. Ganar un amigo es triunfo. Perder un amigo, desilusión y lágrimas. 

Que perder un amigo no se achaque la muerte, el afecto, permeable, se sigue manteniendo más allá  por parte del amigo que vive el sentimiento.Y perder  un amigo es perderlo y tacharlo de la lista de afectos  la derrota

ORACIÓN POR MARTÍN JOSÉ CAYETANO, HERMANO AZUL

 Hacia Tí se encamina  

para llamar al aldabón del cielo

el buen Samaritano

que te encontró en Alepo

¿lo recuerdas? Amó a sus semajntes

por Tí y en tu recuerdo

porque fue hermano azul

acógelo en tu seno.

Tuvo vida cumplida

predicó el Evangelio

lloró eldolor con muy sentidas lágrimas

hizo un poco mejor  en universo.

Hoy estará en tu Gloria

porque fue un hombre y un maestro bueno.

Enjuga Tú su llanto

y cólmale de dicha, Padre Eterno.

Nosotros le guardamos

cariñoso recuerdo

y le mandamos nuestras oraciones

y un puñado de versos.

A MADRID

Conservan las ciudades cicatrices

marcas que fue dejando el trasiego

mujeres y hombres nunca olvidados, desaparecidos.

Casas de ayer, hoy ocupadas por otros que transitan

guardan, como Pompeya, el hueco de la materia humana,

la señal de la consumación.

Recrea la memoria

señas que hoy son inútiles, vacío.

tertulias que antes fueron y no son

tabernas, tiendas, foros que se desvanecieron

amigos, manos, risas que no escuchamos

calles heridas por ausencias.

Restan signos escritos, ecos gráficos 

libros abiertos con sus voces:

 

 

PREGÓN

 

Madrid parada y fonda, centro de España, ombligo

mío, amante y abierto, libre te siento yo.

Si estoy lejos, te extraño y quiero agradecerte

que nunca me exigiste credo ni filiación.

Te escribo - eras la fiesta de un ayer enredado

en el fraterno abrazo de júbilo - un pregón.

Te escribo porque quiero unir esa voz mía

a las voces más viejas con mi tono y mi voz.

Corrales de comedia, desmesura de Lope

Alonso de Contreras, un soldado español

Francisco de Quevedo, la sátira y la hondura

Góngora y su retórica nos culteranizó.

¿Es nuestra vida un sueño? ¿vivimos? ¿o es un Auto

Sacramental  Teatro del Mundo?  Calderón

Marcela de san Félix, poeta trinitaria

o María de Zayas y de Sotomayot

D. Ramón de la Cruz graceja en sus sainetes

y se suicida Larra, Pobrecito hablador

violetas de Zorrilla, espectros sepulcrales

de doña Inés de Ulloa y del Comendador

Bécquer muere de tisis y sus Rimas perviven

Fortunata y Jacinta son España y Galdós

Irrumpe Doña Emilia y en la Corte apabulla

te pinta Matritenses Escenas D. Ramón

Mesonero Romanos, cronista de costumbres

Fernández de los Ríos, un librepensador

José de Echegaray, el primer Premio Nóbel

Jacinto Benavente el segundo, español

Jardiel Poncela mira con los ojos fatales

Muñoz Seca se ríe y nos monta un dramón

D Ramón del Valle Inclán esperpentiza

y deforma y reforma el teatro español.

Concha Méndez y Cuesta, nadadora es atleta

vanguardista del Arte de estética impresión

D Dámaso y D Pedro Salinas, profesores

poetas madrileños de su generación 

Manuel Azaña intriga, preside el Ateneo.

la mujer logra el voto con Clara Campoamor.

Sombrero - o alpargatas - por vez primera estrena

derechos ciudadanos en la Constitución.

¡Ay Madrid rompeolas, pulso de las Españas

que lates y que acoges, vivo te vivo yo.

                          ***

Y no hay romanticismo en mi nostalgia,

juegos de luna opacos.

Hay reconocimiento de tu modernidad urbana

de tu altura industriosa, de tu culta

civilidad ilustrada, hija de la razón.

Puerta del un mundo abierto y generoso

 me siento un poco tuya, de todos tus  Madriles

y  porque me acogísteis

 escribo este pregón.

 

 

 

Presenté el poema al concurso Leopoldo de Luis 2021. no suelo presentarme a concursos, pero me hubiera hecho ilusión garar el premio que lleva al nombre de un amigo al que aprecié. Como no voy a volver a presentarlo y no quiero que se pierda, ahía va. 

ABRIL

 

ABRIL

!Cuanto abril enredado

en las cuerdas de nadie!

Aves canoras, secas

su rojo aliento en balde

Temblor, temblor ! Locura!

Las alas de los días

parten abril en sangre.

!Corazón , zumo verde

pendes, maduras, caes!

Con la abulia amarilla

se muestra desteñido

el azul. Es la tarde.

regueros las colinas

se mojan de vinagre.

Todo lo que perdí

castillos en el aire

tiempo, amor, piel y dicha

en frenético baile.

!Abril, abril, detente !

Lo que has perdido no

volverá con las aves.

El poema es una contestación en la linea de "LOS IMPOSIBlES PÁJAROS de Leopoldo de Luis frente al poema luminoso de Jorge Guillén ADVENIMIENTO.. Que Leopoldo cuando escribió su poema contestaba a Guillén me parece claro, ya que utiliza el mismo metro y la misma rima. Mi poema también tiene en cuenta ambos poemas, también el mismo metro y la misma rima. Ese maravlloso poema optimista y lleno de luz de CÁNTICO es muestra de la poesía acordativa de Guillén que va a dominar todos sus textos poéticos hasta el poemario CLAMOR. Leopoldo de Luis escribe una poesía existencial en la que cabe la reflexión pesimista sobre la situación negatuva de la sociedad y en el poemario LOS IMPOSIBLES PÁJAROS de las pérdidas humanas que ocasiona la vida. Con respecto al mío, este con visión negativa , diré que no siempre mi poeía obedece a una visión pesimista, es coyuntural. Es poema de hace tiempo, no podría fecharlo.

Tradiciones a la que nos acogemos

Bibliografía citada

GUILLÉN. J., Cántico, Madrid, Revista de Occidente, 1ª edición 1928

GUILL´RN. J., CLAMOR, Buenos Aires, Editorial Sudamericana, 1957

DE LUIS, L., Los Imposibles Pájaros, Madrid, Adonais, Rialp 1949

FUENTES, Ch., "Abril"poema inédito en libro, publicado en internet

LA GUERRA DE PUTIN

Sumo mi condena de la guerra a todas las condenas de la gente de bien. Si las imágenes de esta guerra me resultan insufribles, no puedo imaginar el sufrimiento de los que la padecen y me siento solidaria con ellos aunque nada aporten la palabra y la condena Y, aunque de nada sirvan las voces de los seres de buena voluntad entre los que quiero situarme, yo uno la mía a todos ellos, las de los hombres y mujeres que condenan esta y todas las guerras ofensivas y a los que las provocan. Lo mismo que las ratas penetran a mordiscos en un terreno y lo ocupan, o la perdiz mata a picotazos y el león orina para fijar sus lindes, el ser humano demuestra su animalidad en eso que la civilización llama "geopolítica" cuando la impone y que no es otra cosa que dar rienda suelta a sus impulsos primarios de expansión. No se conforma con lo que ya tiene y roba al otro, y se apodera del espacio, petróleo, salida al mar, minerales o influencia política o económica. La codicia es un instinto. La frialdad de Putin me resulta repugnante y viscosa. El llanto de un niño hospitalizado lleno de tubos y heridas que llama gimiendo a su padre, es la llamada a todos los padres del mundo. El derribo de las casas donde vivían familias pacíficas como las nuestras es el derribo de toda nuestra civilización y sus valores. Espero que Putin - - y sus generales y consejeros- sean juzgados con la misma dureza de los juicios de Nuremberg, Putin demuestra la bestialidad y la impiedad de un ser implacable

Álamos del amor que ayer tuvísteis/

 

Álamos del amor que ayer tuvísteis
de ruiseñores vuestras ramas llenas

A Machado

 

Me gusta mirar el vuelo de los pájaros y su alborozo. No tienen quizá conciencia de su felicidad, pero tal vez no importe, son – parece – felices, por eso cantan y se entrecruzan jugando a tú la llevas en su vuelo. Los ruiseñores idos son como una metáfora de esas fotos antiguas, imágenes nuestras de las primaveras juveniles, los pasionales veranos; y el marco donde asoma la foto es verde y agua, ingenuo y oloroso. Miramos las fotos del álbum viejo y, contrariamente a lo que recordábamos, constatamos que somos nosotros y nos encontramos guapos ¿Cómo pudo ser? Nadie, o muy pocos cuando es joven y guapo o guapa se recrea. No se lo cree. No tiene conciencia de lo que tiene ni de que se va a perder. Está lleno de inseguridades y complejos e ignora su atractivo, En disconformidad con su naturaleza, no se sabe y quisiera ser más alta, alto, más delgada, más guapa. Lo sabe cuándo ya se ha perdido.

Los ruiseñores suaves que escapan con sus trinos se nos asemejan al esplendor perdido. Esa plenitud que no es únicamente la belleza ni la juventud sino esa alegría, ese júbilo, esa felicidad:  Los álamos del amor con ruiseñores y las fotos en color son como la felicidad que voló en desbandada de la que no tuvimos conciencia y que ahora anida en el recuerdo.

Esa Felicidad

Una pregunta en qué consiste la felicidad y no lo sabe. Sabe quién no es feliz, el que golpea, trama insidioso, quiere controlar y no sabe acercarse afable y receptivo.El que no se arrepiente y daña. El que miente, denigra , desprecia, manipula, aísla. El que basa su triunfo en aplastar a la mariposa y le duele su vuelo. El que se oculta. El siempre airado. El que se queda mudo y no halla en el diccionario palabras cariñosas. Y una se pregunta con tristeza cuando empezó su ira. E intenta entender cual  fue el daño, quién lo causó, cual sería el remedio. No sirven las palabras, la Felicidad es un pájaro al vuelo, una rosa que nace y aún no se aja, unos ojos abiertos. Mirar el pájaro, oler la rosa , ver el cielo y sentirlo. E intentar entender que nada se detiene